Lobo e o Pedro

Porta Fechada

2011-03-20T18:00:00.002-03:00

Quando ele entrou no mar pela terceira vez naquela vida,

Percebeu o quanto aquilo tudo era errado

Não pelo fato de ser madrugada, lá pelas duas

Talvez pela lua, excepcionalmente grande e perto

Mas há sempre algo de errado em um homem que se expande demais.

No universo ao lado, número 15, ele pensou o mesmo

Em decorrência do que tinha pensado daquele mar do erro

Mas como é possível, me diga Lua, que de todos os caminhos imagináveis

No fim, ele retorna para o mesmo mar, pisa na mesma areia, e afunda

E, indo além da terça-feira, morre com a mão no peito,

Por que lhe dói o coração.

As ondas batem forte no seu rosto e tiram sua roupa

Um ano atrás aconteceu o mesmo, mas ele não percebeu

Pois o coração ainda não lhe doía

Ele aprendeu como é importante ver com os olhos na academia

Aprendeu a sentir o chão com os pés na roda de coco

A areia afundava cada vez mais, e lambia, e ardia

E seus olhos queimavam do outro lado.

“Vem você também pro outro lado”, falou aquele que tinha ido

Não o do número 42, o cabalístico não cabe aqui

Era aquele tal qual como ele, só que diferente

Como diria Clarice, solto. Mas isso quer dizer feliz?

No fim ele morreria no mesmo mar, talvez sozinho

Talvez segurando a mão de alguém

E esse talvez é a implosão da morte para todos os outros

E a fusão em um que sentia

E palpitava em todos os sentidos

E jogaria água em seus olhos

E apalparia sua boca

E chamaria de meu

E a idéia de solto se perderia.

E lá no fundo, onde moram os anjos, a porta surgiu

O mar teria se aberto, mas ele não é cristão

Teria que beber da água, no fim, sal e areia

Abrir a porta é se salvar e morrer, meu bem

Escolhas são feitas para cá, pro mar

As ondas molham os seus pés e espancam seu rosto

E você está sujo neste lado, com os olhos em chamas

Chorar não adianta, é saliva do outro que apaga esse fogo na retina

E quando aqueles olhos me olham no escuro

E aquele sorriso dança no coco, meu bem

É aí que eu morro

Mas amanhã é quarta-feira de cinzas e nem sempre é carnaval

Volto pro meu quarto, durmo um pouco

Vivo minha vida, lembro dos meus pais

E penso sempre, sempre, sempre, sempre

Em você do outro lado

E em como, da próxima vez, não vou me afogar

Não vou me afogar no mar do erro, tenho dito com todas as minhas bocas

E todo o ar que se formou em todos os paralelos

Vai fluindo devagar, célula por célula, mas vai

Acredite em mim, meu bem: vai!

E chegarei à porta

E abrirei a porta

E irei contigo pro outro lado.

Aeons ago...

2011-02-17T13:37:00.001-03:00

I too am far from home.

Toc. Toc. Toc.

2011-02-16T00:16:00.000-03:00

Who is it?

É foda.

2009-10-18T22:15:00.000-03:00

É foda.
Mermão, é foda.

É foda como eu não presto, nem no começo, nem no fim.
Muito menos no meio, meu caro.
É foda esse desprezo. E toda essa merda de ser foda e não ser.

É foda, pois eu sou um péssimo filho. Um filho péssimo mesmo. Foda!
É foda pois eu vou fugir de tudo. E o pior: vou fugir sorrindo! Foda!
É foda porque eu vou sentir saudades. E vai ser uma saudade foda.
Vai me quebrar e eu vou dizer "Foda! Quero ir embora."

É muito foda mesmo.

É foda como a roda roda e a mesma engrenagem fodida volta a me cutucar.
É foda como as pessoas rodam e o mesmo sorriso fodido volta a me beliscar.
É foda como eu fico parado, observando tudo.
É foda como eu fico parado.
Observando tudo.
Parado.

É foda como os meus dedos são rápidos. Tão rápidos.
É foda como minha cabeça não. E meus lábios são afiados, baby. Foda.
Mas minha cabeça. Não, minha cabeça. Não.

É foda como a negação se supera.
Degrau, sim. Degrau, não.
Não, não e não!
E é foda como, lá no alto, você só quer descer.

O medo é foda. E a coragem também.
A vida é foda. E a morte também.

É foda como a afirmação se supera.
E todos aqueles conceitos científicos e acadêmicos.
E lá vai ele, fazer ciência.
Fodeu-se, meu caro. Fodeu-se.
É foda!

E a minha alma se ferrou, no pacote.
Pegou o naco consumista.
E tem o sexo, oh, baby!
É foda como o oceano tá tão perto.
Vai me abraçar. Vou-me, afogar.
Vou-me embora, é foda.
Não vou voltar.

É foda como tudo parece tão certo.
Tudo esquematicamente planejado e bem bolado.
E ele se pergunta quem diabos fez esses planos.
E ele se pergunta quem diabos fez essas escolhas.
E, dez anos atrás, ele via a porta da rua com pavor.

Dizer adeus é foda.
Dizer eu te amo é foda.

Adeus.
Eu te amo.
É foda.

A Fome, um pequeno Absurdo e o que sobrou, em algum lugar.

2009-09-11T00:25:00.003-03:00

Crianças não devem atravessar a rua.

Não ao alcance de minha intuição. Preferencialmente, o mais longe possível de minha presença. Pois eles querem que eu veja; querem que eu sinta. Por mais que eu tente negar, eles continuam afirmando. Há algo. Disto eu sei. Há algo, isto eu não nego.

Era o mesmo ponto de sempre. O segundo, depois do terminal. O segundo, antes da faculdade. Eu estava passando por ele, mexendo as pernas, fingindo que me locomovo ou que seriamente tenho motivos para isso. Devia ser a fome, já que era meio dia. Definitivamente, a mesma fome que dilata a pupila do leão. A mesma fome que o faz correr desesperadamente atrás da presa, e morder a presa, e sufocar a presa; e fingir que não tem nada com isso. Afinal, é a fome.

Sentada no ponto, a Fome, entediada, cruzava as pernas. Ela parecia impaciente; intuí pelo balançar hipnótico desleixado do pé cadavérico. É o clima, talvez. Ou o fato de que esperar por um ônibus ao calor do meio-dia é estressante mesmo para Deus, que deixou de ser onipresente a partir das 12:00 horas do dia 28 de novembro de 1986 para nunca mais se interessar por coisas mundanas.

Mas lá estava ela, a Fome, fazendo o que Ele havia lhe pedido desde a criação do primeiro ser vivo: dar um ponto final às coisas. Entenda que coisa é subjetivo, mas fundamental. Ele teve preguiça de criar barreiras, simplesmente criou os bichos soltos. E eles mudaram. Mudaram tanto que, primeiro, os chamou de coisas. Depois os abandonou. Mas a Fome estava aqui para abraçar uma coisa, quem sabe duas. Com sorte, todas as coisas num raio de quilômetros.

O pezinho cadavérico balançava freneticamente. Não, era apenas uma coisa. Apenas uma. E eu veria tudo.

O primeiro ônibus estacionou. Portas abriram. Pessoas subiram. Pessoas desceram.

O segundo ônibus estacionou.

Crianças.

Um grupo de crianças aproximou-se e decidiu que, na melhor das hipóteses, chegariam todos vivos do outro lado da rua. A melhor maneira para tal seria atravessar por entre os dois ônibus, de modo que economizariam tempo e energia em relação a outros trajetos possíveis, mas não tão parcimoniosos. Se possível, atravessariam correndo, sem olhar para os lados. Afinal, quanto menos tempo passamos no meio da rua, maior é a probabilidade de nossa sobrevivência.

Bastou uma menina e um dedilhar.

Percebi que a Fome segurava um livro, ou melhor, folheava um livro. Assim como quem folheia um livro desinteressadamente, apenas passando os olhos pelas imagens, vez ou outra parando a visão em alguma figura digna de atenção (normalmente, um indivíduo nu). Mas aquele não era um livro de imagens. Aquele nem mesmo era um livro de palavras. Era um Pedaço de Absurdo. Eu sabia, porque já tinha visto um, o meu próprio.

A leve inclinação da cabeça por baixo do capuz na direção do grupo de crianças deixou claro o seguinte: a menina, que liderava o grupo aos gritos, era a dona daquele Absurdo. Se ela tivesse a oportunidade de passar os olhos pelas páginas amareladas, provavelmente leria o seguinte:

Morreu.

Na pista.

Por ser criança.

Eu vi a menina morta. Por Deus (ou o que sobrou dele, em algum lugar), eu vi quando sua cabeça foi de encontro ao asfalto e explodiu em uma mancha pastosa e vermelha.

- Não. Não viu.

Era a Fome. Deslocara-se para as minhas costas e agora pousava uma mãozinha delicada no meu ombro.

A menina correu por entre os ônibus. Um carro freou e levantou uma fumaça densa de pneu queimado. Não havia som. O corpinho se chocou na lateral do carro, mas não bastou. Ela continuou correndo. Correndo. Correndo. Correndo.

Correu até sumir do mapa.

O livro foi fechado.

Fome subiu no segundo ônibus (bem provável, um 020).

Eu cheguei em casa e almocei.

Dispensei a salada, pra variar.

E não entendi porra nenhuma.

Ex-Machina

2009-09-10T23:57:00.000-03:00

Decidiu que não devia matar, pois não era uma arma.
Assim, se distanciou do que era chamado de exército e pensou que, talvez, na academia, tudo daria certo.
Eram 23 horas e 35 minutos.
Trinta e seis.
Em ponto.

Decidiu deixar a barba crescer “para ver no que vai dar”. Um misto de preguiça e frustração por dentes tortos por tempo demais. Tempo demais.
E um rosto estupidamente assimétrico. Certos dias, na frente do espelho, sente vontade de alcançar a marreta mais próxima e martelar-se com gosto no lado esquerdo do rosto. Ao invés disso, senta-se, pega uma caneta, um papel e escreve.

Às 17:20, todos os dias, levanta-se, troca de roupa, estica-se e sai para caminhar. Sabotou-se com a saúde, mas isso já era claro sem cigarros e sem álcool. Terá uma vida longa enquanto conseguir manter os 20 dedos, como já foi dito.
O problema da saúde é o amor. Não exatamente o amor, mas o tanto que se sofre por ele. Veja bem, são os olhos. Um par de órgãos, talvez simétricos, talvez bonitos. Mas, apenas, olhos. E um sorriso.

O sorriso não é arma, mas mata.
Os dentes, no ato da mordida, desfalecem a carne. Quando fechados e expostos, o cerebelo.
E, tonto, já se esquece do futuro. E do passado. E por que diabos está ali, desenhando nove círculos no sentido horário.
No fim, não há dentes. Apenas lábios. E a vontade.

Decidiu que não devia votar, pois não era um cidadão.
Pretendia passar despercebido, viver despercebido, até sua hora.
Mas não quer dar uma de Macabeu e terminar no asfalto à espera de um leque de possibilidades. Muito menos mutilado por romanos.
Leões, talvez.

E enquanto fica trancado, largado no meio de livros, se pergunta se tudo vai dar certo.
Sabe que vai. Como sabe? Não sabe.
Mas sabe que vai.
E ainda assim pergunta. Por quê?
Porque não sabe. Então pergunte!

Passaram-se quatorze minutos e ele ainda não tem a resposta.
Quinze e dois segundos.
Precisa ler mais, mais, mais.
Escrever mais, mais, mais.
Mas não o fez, pois não é uma máquina.
Não sou uma máquina!

NÃO! SOU! UMA! MÁQUINA!

Sobre dez minutos de sorte e um pouco de azar.

2009-08-22T00:10:00.002-03:00

Há de se perguntar por que, só agora, eu cheguei a postar os manuscritos de 10 minutos.
Eu também me pergunto. Um bom motivo é o de que eles precisam ser divulgados, já que uma boa alma ou outra chegou a elogiar o que foi escrito, então nada de bom para o que fica arquivado em uma pasta esquecida. Outro bom motivo é o de que finalmente pensei em como continuar a história. Me deu uma grande vontade de escrever nesta noite. Pra variar, não escrevi, mas tenho um fim de semana inteiro de tédio pela frente. (Atualização: Hoje é domingo e nada ainda. Tudo culpa do Caba!)

Agora, há de se fazer uma breve nota: eu não gosto do que foi escrito em 10 minutos.
Enquanto em Revolta e textos sincrônicos, eu me pergunto se eu mesmo escrevi esses manuscritos ou que tipo de droga afetava meus sentidos durante o processo, em 10 minutos eu sinto uma breve vergonha, até repulsa do que foi escrito. Não gosto. Não gosto mesmo. Tanto que deletei todo o último capítulo que havia escrito, sobre o mascarado de nome Eric Bloom. Ele merece algo bem melhor.

Até.

PS: As chamadas de Revolta também foram mudadas, mais para seguir uma ordem cronológica, já que a primeira revolta, na verdade, é a última e a segunda é a primeira. Enfim.

Sorte nº 5 - A Fraternidade

2009-08-21T23:52:00.004-03:00

Chovia como o fim do mundo na cidade devastada.

Ele corria pelo asfalto molhado tentando negar o gosto salgado que sentia no ar.

Chovia lágrimas na cidade devastada. Lágrimas perfumadas.

Faltava pouco. Mais alguns metros e o brilho vermelho radiante tomaria por completo todo o ambiente. Podia sentir o calor que fluía por aquelas ondas vermelhas e sabia que em breve sua retina captaria tais estímulos. Apertar o botão. Acabar com a dor. Acabar com o mundo. Faltava pouco...

- Mais um passo e eu estouro os seus miolos.

Finalmente ele o alcançara. Não precisou olhar para trás, a respiração pesada cortava o som da chuva, o som do choro, e explodia em seus tímpanos. O mascarado deslizava pelo concreto da calçada em sua direção. A arma em punho. O dedo no gatilho.

- Eu preciso voltar.

- Não. Não ainda. Você precisa ouvir a profecia antes de acabar com tudo. E desta vez, meu chapa, as coisas serão difíceis.

- Eu não quero ouvir!

- Tarde demais...

O som do atrito entre a corda e a ignição da engenhoca infantil fora ensurdecedor. Golconde de René Magritte. Um homem bem vestido, à sua frente, tendia ao infinito, assim como o coelho de pelúcia em suas mãos. Por todos os lados ele ouviu a corda sendo puxada e os estalos da máquina na pelúcia. Levou as mãos às orelhas tentando se livrar da nova agressão auditiva. A voz meiga e mecânica soou no universo.

- Hexagrama 13: T’ung Jen, a união entre os homens.

Ele não queria ouvir. Não queria escutar. Não agüentava mais.

Com as mãos ainda bloqueando o canal auditivo, disparou rumo ao feixe de luz vermelha, ainda invisível deste lado da cidade devastada. Esbarrou no homem à sua frente e em todos os outros que surgiam por todos os lados. Gritava, mas não ouvia a própria voz. O som da chuva, do choro, do Coelho, dos disparos... Sentiu os dois joelhos explodirem. Fumaça saiu do cano do revólver nas mãos do mascarado.

- A União entre os Homens, às claras, traz sucesso. É propício atravessar a grande água. O Céu e o fogo juntos formam a... Ele escondeu suas armas... A solidariedade virou desconfiança. Ele teme um inimigo forte... Esse método não é adequado e dificulta o caminho da união. Ao buscar astúcias no adversário, ele não estará, com isso, abrigando segundas intenções?... Mais se distanciará da união dos homens.

Não conseguiu ouvir toda a profecia. O conflito de sons, o conflito de mentes, dificultava todo o processo. O homem infinito falava por trás da voz infantil e metálica. Sua voz era arrastada e tediosa. Suas palavras eram mortais. A mente do rapaz ignorou cada sílaba proferida pelos lábios infinitos. O acumulo de informações o lançaria no poço da loucura, caso ainda não o tivesse alcançado.

Arrastando-se pelo asfalto encharcado de lágrimas e sangue, ele sentiu o breve calor irradiar por sua mão. O botão vermelho jazia logo adiante e seu brilho tornava aquele quadro surreal ainda mais alucinante. Arrastou-se por mais algumas dezenas de metros e se viu percorrendo centenas. Projéteis eram disparados no chão ao redor de seu corpo. O mascarado se divertia e expelia sua risada gutural. O homem infinito sibilava.

A visão do botão trouxe-lhe também a imagem de um garoto. Um jovem garoto usando roupas exóticas, talvez árabes, contemplava o cogumelo cognitivo com um olhar desesperado, aterrorizado e, estranhamente, esperançoso. Seus dentes estavam cravados no próprio lábio inferior e sangue escorria pelo seu queixo liso. Ele transparecia a dúvida. Ele era a dúvida. A dúvida de um suicida.

- Pode deixar que eu acabo com isso – adiantou-se o rapaz, ofegante.

Sua mão talhada pelo asfalto roçou a superfície lisa e fria do botão. Era o fim.

Seria o fim, se a mão pequena e frágil do garoto não lhe tomasse o pulso.

- Não.

A voz não era humana.

A pequena mão fechou-se por sobre o pulso do rapaz. A dor em seus joelhos destruídos fora esquecida, substituída pela dor causada por aquela imagem deslocada da dúvida. Rádio e ulna foram destruídos e reduzidos a fragmentos que romperam-lhe a pele e os vasos sanguíneos. Sua mão pendeu inerte no ar quando o aperto sobre-humano extinguiu-se. Um filete disforme de pele e tendões prendia o que sobrou da mão ao braço.

A força não era humana.

Aquele garoto não era humano.

Uma voz feminina, chorosa, soou do alto, no Universo, e a vibração de seu timbre agitou cada átomo do corpo do rapaz.

- Acorde.

Abriu os olhos e contemplou o pálido teto de seu quarto iluminado pelos fracos raios do sol que desbotava ao leste. Girou o rosto para o criado-mudo e contemplou o despertador. Ainda lhe restavam 8 minutos para o horário programado no aparelho, quando ele soaria como uma orquestra sinfônica no pequeno aposento. Um breve bocejar, para então seu olhar cair sobre o velho “caderno de sonhos”, o qual fora abandonado há muito tempo. Os sonhos cessaram. Do mesmo modo que surgiram, sumiram.

O problema era o seguinte: objetos largados no fundo de uma gaveta não apresentam livre-arbítrio suficiente para se deslocarem para o meio externo sem a ajuda de um mediador. Não recordava-se de ter pego o caderno, nem mesmo de ter escrito algo. Para a sua surpresa, alguém escreveu algo. E este alguém possuía uma letra bastante semelhante à sua própria.

Aconteceu de novo. Não sei explicar muito bem, eles simplesmente acontecem. É a mesma sensação de quando você dorme durante o dia e acorda achando que a noite inteira já passou. Você se levanta, prepara-se para tomar um banho e ir cuidar dos seus assuntos, quando descobre que apenas uma ou duas horas se passaram desde que você fechou os olhos. O desnorteio no tempo.

Mas comigo não é tão simples. Durmo hoje e acordo semana que vem, ou mês passado. Os eventos simplesmente não seguem uma ordem cronológica, ou mesmo espacial. Durmo em minha cama e acordo no ônibus. Cochilo vendo televisão e acordo na casa dos meus pais. E, depois de um tempo, me vejo acordando no presente, aonde eu realmente deveria estar, como um alfinete do destino a me cutucar em dúvida. Será que tudo não passou de sonho?

Lembro de uma vez ter dormido pelo que achei ser um dia, mas na realidade foi uma semana. Eventos, dos quais não me lembro, ocorreram durante o período de sono. As pessoas comentam como se eu realmente tivesse vivido estes momentos, perguntam se podem repetir o jantar excelente da segunda-feira, ou perguntam como foi a reunião da quarta. Respostas automáticas sempre me surgem em mente, como “o camarão estava mesmo uma delícia” ou “o relatório está com o fulano”, e são estas respostas, somadas aos comentários alheios, que me convencem de que eu realmente estive onde devia estar.

Outras vezes lembro-me de ter escrito algumas páginas deste caderno. Porém, muito do que eu escrevi simplesmente sumiu. Minha louca lógica me leva a crer que devo ter escrito em um tempo futuro, mas a impiedosa agulha cínica do destino me diz que foi tudo um sonho. Minha memória está embaralhada por algum desarranjo nas minhas sinapses. Ou eu estou realmente louco.

E.B.

Leu a última linha mais uma vez. “Ou eu estou realmente louco”. Não recordava-se de ter escrito algo naquele caderno. Mas escrevera, e bastante coisa por sinal. Segundo o que ele mesmo expressou naquelas linhas, mais do que sua própria memória poderia supor.

- Estou louco. Virei um puto de um louco.

A conclusão era óbvia. Ou tudo era loucura de sua parte, ou tudo era uma armação para induzi-lo ao manicômio mental. Contudo, paranóia excessiva (Oras, é a minha letra!) também pode ser considerada loucura.

Passou de página.

Havia fumaça no aposento, mas acredito que ninguém ali fumasse. Acho que era tudo culpa daquele coelho doentio, querendo que eu entrasse no clima, ou algo do tipo. Estávamos todos sentados ao redor de uma mesa simples e redonda. Jogávamos cartas, certamente poker. Fichas estavam amontoadas por sobre a mesa e o Coelho distribuía as cartas.

- Você não está aproveitando o seu chá. Vamos, comemore com seus irmãos! – ele disse com sua meiga voz.

- E o que tem de se comemorar?

- A reunião dos homens. E da senhorita, me perdoe. Está tudo entrando nos eixos, meu querido.

Fácil para um boneco de sonhos falar isso. Não é ele que tem que encarar uma realidade atormentada do lado de fora da minha mente. Enfim, ele distribuiu as cartas entre os presentes. Éramos o Coelho e eu, acompanhados por mais quatro outros. Dentre eles uma senhorita, suponho baseando-me no que disse o da pelúcia. Os rostos estavam envoltos em sombras e névoas, de modo que eu conseguia apenas perceber a silhueta de meus acompanhantes.

Recebi minhas cartas. Mas não eram bem cartas de um baralho convencional. Não existiam números, naipes ou imagens da realeza. Apenas linhas. Seis em cada carta. Algumas completas, outras tracejadas. E, embaixo dessas linhas, existiam nomes em uma língua que eu não conheço. O engraçado é que ainda consigo lembrar de cada carta desta, então prefiro esboçá-las aqui para um conveniente futuro:

De algum modo eu sabia que aquelas cartas estavam ligadas aos meus acompanhantes de mesa. O homem ao meu lado, que possuía uma estranha e pesada respiração, iniciou as apostas. A voz metálica do Coelho sussurrou em minha mente:

- Ching. O Alter-Ego destrutivo. Você consegue suportar a ruptura de sua mente? O alojamento de um parasita de instintos assassinos em seu encéfalo? O impulso criativo de puxar o gatilho? A criação pela destruição.

Seguindo a linha de apostas, outro homem lançou suas fichas no centro da mesa. O Coelho mais uma vez sussurrou:

- Hsu. O tédio da incompreensão. Você será capaz de receber o seu presente? Será capaz de inovar? De escapar da tediosa linha de raciocínio daqueles que não enxergam a vida? Daqueles que não vivem a vida? Daqueles que morrem sem perceber que viveram?

Uma mão feminina surgiu nas sombras e fez a sua aposta. Uma mão que possuía uma bonita e reluzente aliança no dedo anular.

- Kuei Mei. A noiva que chora. Ah, o amor... Você consegue entendê-lo? Consegue decifrá-lo? Consegue defini-lo? Não espere respostas daquela que se debulha em lágrimas. A confusão que lhe aflige o cérebro, amigo, atormenta o coração da jovem que se casa.

A mão de uma criança surgiu nas sombras. Por um momento... Por um rápido momento, eu percebi que não se tratava de uma mão humana. Como se por baixo daquela pele existissem articulações robóticas, fluidos, fios, cabos... O que era aquela mão?

- Ting. A agonia do esquizofrênico. O que é a realidade? O que é o sonho? Quando eles se unem? Quando se separam? Apertar o botão nunca foi tão difícil... Machina Ex Deus.

Por fim, o Coelho fez a sua aposta. Sua mãozinha branca e felpuda arrastou as fichas até o centro da mesa, emitindo alguns estalos em sua engenhoca interior.

- Hsieh. O fim e o começo. Deus Ex Machina. O delírio, meu amigo, está apenas começando. Prepare-se. E acredite no que seus olhos enxergam. Melhor, acredite no que sua mente enxerga.

Todos pareciam confiantes em suas cartas, quando eu nem sabia o que significavam as minhas. Só sei que no fim, nesta jogatina surreal, sem saber de regra alguma, sem ao menos saber os valores das apostas ou mesmo o que estava em jogo, eu apostei todas as minhas fichas.

E.B.

Sorte nº 4 - A Mordida

2009-08-21T23:44:00.003-03:00

Estavam deitados sobre a sombra de uma frondosa árvore. Era o fim de um dia ensolarado e os sons da cidade pareciam distantes no meio da natureza artificial criada no que se chamou de parque. O passado, um trauma, não interferia nesta tarde de sol, simplesmente não parecia ter havido algum. É o tipo de coisa que se sente quando se tem alguém querido por perto, o congelamento do universo.

Um inseto, que ele chamaria de joaninha caso apresentasse bolinhas pretas na carapaça vermelha, pousou no seio dela. Tentador. O rapaz observou o rosto sonolento da namorada, os seus olhos fechados, e se permitiu estender as mãos e tentar espantar aquilo que não causou mal algum. Motivos por trás de motivos, o inseto voou antes que sua mão o alcançasse, dando toda uma conotação pervertida à cena.

- Eu estou de olho.

- Como você conseguiu esta mordida?

Ela acendeu a luz do aposento que seria a sala e o sentou em uma cadeira para poder analisar melhor o ferimento. Uma mordida, sem dúvidas, na área do tendão de Aquiles. Uma torrente anormal de sangue fluía para fora dos buracos na carne; sangue demais, feridas de menos. Nem um sinal de coagulação, apenas um fluxo contínuo e interminável. Suas células sanguíneas não pareciam querer cooperar para a cura.

Ela levantou-se e partiu atrás de medicamentos ou qualquer outra coisa que ajudasse a estancar a ferida. O rapaz ficou só. Os cotovelos apoiados nas pernas. Os olhos perdidos na mancha vermelha que ia crescendo no piso. Uma mão imaginária brotou em sua mente e começou a procurar a mordida em meio às lembranças. O ferimento era recente, mas descobrir a sua causa foi um tanto difícil. Não sabia o que estava acontecendo com a sua cabeça. Achou um artigo relacionado.

Terminaram mais um beijo. Um tanto mais ardente, depois do episódio com o inseto. O sol já não se mostrava mais no horizonte e as estrelas aos poucos brotavam. Mas seus olhos não perceberam este fenômeno, apenas se encaravam em um momento livre à imaginação. Seja lá o que eles estivessem pensando. Ele demorou a perceber aquele vulto em seu ponto cego, o rosto de sua namorada era mais interessante. Mas aquela mancha negra, curvada, mascarada, acabou por chamar a sua atenção de vez, o que lhe surtiu como um banho de água fria, pois a sensação foi a mesma. O assassino estava mais uma vez ali na frente dos dois.

Ao perceber o olhar perdido de seu namorado e o seu toque trêmulo, a garota girou o rosto e notou quem os observava. Gritou e apertou o abraço no parceiro. A respiração pesada e fria mais uma vez os envolveu e possuiu suas almas, dessa vez eles morreriam. Quão foi a surpresa da garota ao perceber que o namorado desvencilhava-se de seu corpo para poder ficar em pé. Com um sorriso tranqüilo nos lábios, ele caminhou por sobre a grama na direção do mascarado.

- Não vá!

Rindo, ele parou o deslocamento e mostrou o rosto sorridente para a namorada. Era um sorriso confiante que há tempos não demonstrava.

- Não se preocupe. É só um sonho.

- Parem! Parem!

As lágrimas corriam pelo seu rosto corado de fúria. O sol já estava se pondo naquela tarde, deixando todo o céu com aquela mórbida cor de sangue que lembrava às crianças a hora de tomar banho. Aquele tom de vermelho também se encontrava no solo, mais adiante, irradiando do sangue que era espalhado para todos os lados a cada chute. Quatro grandalhões espancavam até a morte o seu querido e único cachorro. Não podia defendê-lo. Era uma criança pequena, magra, fraca.

- Parem com isso!

Só podia gritar e implorar pela vida do cão. O choro verteu por sua garganta e já não conseguia mais expressar palavras, apenas um grito contínuo da dor de ver quem se gosta naquele estado. Por que eles estavam fazendo isso? Ouviu a voz meiga e metálica sussurrar-lhe no ouvido.

- Você tem que matá-los.

- Sim, eu irei matá-los.

Sentiu uma dor exorbitante na perna. A mordida.

A mão feminina segurou-lhe o braço e parou o seu deslocamento. O mascarado estava parado mais alguns metros à frente, como se esperasse pacientemente a aproximação do rapaz. O que não se mostrou fácil.

- Um sonho? E quanto ao seu senso de realidade? Sendo um sonho, ou não, eu não quero morrer! Você também não pode morrer!

- Isso é só um sonho! No fim das contas tudo acaba e eu acordo! Não vai alterar em nada a minha vida real!

- Não importa! Nós somos reais nesta realidade! Esta é a minha existência! Não quero que ela acabe!

- Mas eu preciso conversar com ele. Saber o que ele quer comigo. Por que ele está atrás de mim. Você só está atrapalhando!

Puxou o braço com força e se libertou da mão firme da namorada. O sorriso abandonou o rosto, dando lugar a uma expressão série, irritada. Os passos continuaram na direção do mascarado. Ela só atrapalhava. Já não era mais necessária, não nesta realidade. Seus lábios proferiram a sentença.

- Faça-a parar.

- Eu fui mordido nesse mesmo local quando era criança.

Suas palavras quebraram o silêncio do aposento. Ela tinha conseguido estancar o sangramento, que parou como o fluxo de água pára ao se fechar uma torneira. Seu pé já estava devidamente enfaixado e já não sentia mais dor alguma. Depois de todo o combate dos medicamentos contra as infecções, a dor inicial não parecia grande coisa.

- Cicatrizes de infância não abrem de uma hora para a outra.

- Eu sei disso. Mas essa é a única mordida que eu consigo lembrar.

Percebeu o olhar descrente da namorada enquanto ela se levantava para arrumar os materiais utilizados no preparo do curativo. Chateado, tornou a vasculhar a própria memória em busca de alguma resposta. Só então percebeu o quanto era estranha a lembrança de sua infância: alguém o acompanhava. Outra criança? Provavelmente. Mas crianças não pensam em resoluções psicopatas para problemas. Não a criança que ele acreditava ter sido. Remoendo a memória do fato, percebeu o animal que o mordera. Esta revelação de sua mente o deixou abalado.

- Que bicho te mordeu?

O corpo baleado da garota jazia no gramado. Estava morta. Finalmente. A fumaça ainda saia do cano do revólver quando o rapaz finalmente encontrou o assassino. Por um tempo se fitaram, se analisaram. Reconheceu os olhos amarelos e sentiu a sua respiração fria e mecânica. Teve a sensação de que o conhecia de outro lugar que não o do incidente. Chegara a hora de descobrir quem era aquele ser que parecia ter saído de um pesadelo.

- Quem é você?

Riu ao ouvir a resposta para a sua pergunta. Sua risada foi acompanhada por um som bizarro emitido pelo mascarado, uma tosse prolongada e pesada. Só então o rapaz percebeu que ele estava rindo também. O que ele queria, afinal? Além de imitar a sua pergunta, também acompanhava a sua risada.

- Tire a máscara.

- Não estou com paciência para joguinhos infantis.

Irritado, o rapaz pegou a arma do mascarado, que não reagiu, e apontou contra o mesmo. O que era que estava acontecendo? Ele queria respostas e não brincar de mímico. Pensou que o ameaçando, poderia obter as suas respostas.

- Por que você não mostra o rosto, assassino?

- Você tem que matá-los.

O indicador estava prestes a puxar o gatilho, quando ele sentiu uma forte dor na perna. Olhou para baixo e viu um cachorro mordendo-lhe a canela, rosnando. Para a sua surpresa, aquele era o seu cachorro de infância, que fora morto pelos marmanjos da rua onde morava. Mas por que ele estava mordendo o próprio dono? Por que o impedia de ir adiante e puxar o gatilho? Não estava interessado por estas respostas.

Chutou o cachorro para longe e disparou alguns tiros contra ele, matando o animal. Sua perna sangrava e ardia, mas a dor da mordida não era mais forte que a sua ânsia pelo conhecimento. Precisava saber o que estava acontecendo com ele, por que estava tendo esses sonhos bizarros. Voltou a apontar a arma para o mascarado e puxou o gatilho.

No mesmo instante, sentiu uma dor forte no peito. Também fora baleado. Levou a mão ao local onde fora perfurado pela bala e sentiu o sangue quente jorrando para fora de seu corpo. Ergueu o rosto para observar o mascarado e viu que ele fazia o mesmo, copiava os seus movimentos. Uma luz forte e vermelha iluminou sua face, o botão surgiu por entre as tripas do seu animal de estimação. Tinha que apertá-lo. O problema é que o assassino pareceu ter a mesma idéia.

Ambos correram cambaleantes na direção da carcaça do animal. O que seria dele, caso outra pessoa apertasse o botão? Não queria descobrir. Apontou a arma contra o mascarado, enquanto corria, e voltou a atirar. Novamente, viu-se baleado em outras regiões do corpo. Mas a dor não importava mais, o pânico era maior. Saltou desesperado em direção ao botão. O outro também. As mãos se roçaram no ar. Não podia perder. Apontou a arma contra o rosto do inimigo e puxou o gatilho. A máscara foi lançada longe. Apertou o botão. E antes que o mundo acabasse, a última informação que seu cérebro baleado processou foi o reconhecimento do próprio rosto por trás da máscara do assassino.

Sorte nº 3 - A Inexperiência

2009-08-21T23:35:00.003-03:00

Andavam de mãos dadas por entre a multidão. Ela ia mais na frente, apressada, soltando gritos de euforia em resposta aos chamados do vocalista no palco. Alheio à música e a tudo que lhe ocorria ao redor, ele caminhava a contragosto. Não queria estar ali, em um ambiente hostil, onde seu cérebro precisava estar em pleno vapor para reagir aos vários estímulos que o festival proporcionava. O jogo de luz irritava profundamente a sua retina, o som alto fazia a sua cabeça explodir e implodir a cada segundo. Se não fosse por sua acompanhante, seria jogado ao chão e pisoteado na primeira colisão com a massa descontrolada de pessoas a pular e cantar.
- O que você tem?
Não se deu conta de que finalmente chegaram a um local mais tranqüilo, onde as pessoas mantinham uma distância mínima de três metros entre si e os contatos íntimos só eram realizados entre os casais. Ela estava parada logo a sua frente. O rosto vermelho, a centímetros do seu, não disfarçava uma certa indignação de quem preferia estar lutando pela própria vida em frente ao palco a estar parado naquela zona livre de calor humano longe das caixas de som.
- Estou com um pouco de dor de cabeça, não dormi bem essa noite. Fique tranqüila, daqui a pouco passa.
Sabia muito bem que a dor não ia passar; não enquanto ele continuasse naquele local agressor de sua saúde física e mental. Porém, não podia decepcioná-la, nem a si mesmo. Programaram a vinda para este festival há semanas, gastaram um bom dinheiro com os ingressos, não podiam perdê-lo por causa de uma indisposição.
- Tudo bem, então – ela sorriu compreensiva – vamos até a praça de alimentação comprar uma água. Vou te dar uns comprimidos.

- Eu queria te perguntar uma coisa. Não sei, pode parecer absurdo.
- Pergunta.
- Envolve tudo isso que eu estou sentindo agora. Essa insônia. Esse mal-estar.
- Pergunta.
- Dá um tempo! Não é fácil! Você vai achar que eu estou louco.
- Pára de enrolar e pergunta de uma vez!
Respirou fundo.
- Hoje cedo, quando você me ligou. Por acaso você falou algo sobre o fim do mundo antes de me convidar para sair?
O rosto da namorada assumiu uma expressão séria. Ele perdeu a noção do tempo enquanto uma leve gota de suor deslizava por sua têmpora. Sentia o toque úmido percorrer cada milímetro de sua pele, como uma manada de elefantes pisoteando toda a praça. Ela precisava confirmar. Ela ia confirmar. Engoliu seco quando seus olhos captaram um leve movimento de seus lábios. Agora a verdade.
- Você pirou, cara.
O leve traço pálido que era sua boca curvou-se em um sorriso, tão enigmático e difícil de se decifrar que, em pouco tempo contemplando-o, ele enlouqueceria. Para a sua sorte, ela abaixou o rosto e recolheu o bicho-de-pelúcia em seu colo, colocando-o em cima da mesa. Puxou a corda. Qualquer som que sua maquinaria engenhosamente infantil tenha proferido não pôde ser ouvido. Uma respiração. Longa. Pesada. Mecânica.

Não pode ser real. Pensou, enquanto jogava a água fria que escorria pela torneira no rosto. Não é real.
Estava no banheiro público, curvado sobre a pia de mármore, tentando apagar as imagens distorcidas que apareciam em sua mente. Sabia que não estava dormindo. Tudo aquilo era real, não um sonho. A água era real. O toque de sua mão em seu rosto. O banheiro. O show. As pessoas. Ele. Ela. Mas o Coelho Branco não podia ser real.

- Olha lá! Uma máquina de bichinhos! Há quanto tempo nós não tentamos a sorte em uma dessas?
- Nós nunca ganhamos.
- Não seja pessimista. Quando você quer muito alguma coisa, o Universo conspira a seu favor! Vamos! Hoje eu estou com sorte!
O sorriso dela era encantador e sincero, não podia recusar. Já não lembrava mais da última vez em que os dois tiveram um desses surtos infantis e era culpa dele o fato de ela não estar no meio da multidão na frente do palco se divertindo com o festival. A enxaqueca ainda o perturbava um pouco, mas ele podia fazer esse sacrifício por ela. Com uma incômoda sensação de déjà vu, ele se deixou levar pelos puxões insistentes que ela fazia em seu braço.
Contemplou a máquina por um tempo enquanto analisava os possíveis, e ridiculamente mais fáceis alvos. Como sempre, existiam alguns que poderiam ser pegos de primeira, mas a garra mecânica sempre frustrava suas expectativas. Suspirou desanimado.
- Aqui, comprei a ficha! Vai lá, boa sorte!
- Alguma preferência?
- Me faça uma surpresa!
Os comentários animados deram alguma energia para seus punhos, que começaram a se mover. Primeiro ele inseriu a ficha. A garra mecânica se abriu. A mão esquerda segurou o joystick e guiou a garra até um alvo qualquer, tentaria a sorte. Soltou o controle e analisou a situação. Seu coração saltou para a garganta.
Ali, no meio de todos aqueles ursinhos, gatinhos e cachorrinhos, e logo abaixo do estrangulamento certeiro dos dedos metálicos da garra, estava o Coelho Branco de seus sonhos. Ficou paralisado com aquele choque surreal pelo que pareceram horas. Não pode ser real, pensou.
- O que você está esperando? Aperta o botão!
O botão. Grande. Vermelho. Logo embaixo da palma de sua mão direita. Era um sonho. Só podia ser mais um sonho estranho, semelhante ao que tivera na noite passada, do qual só lembrava o que escrevera no caderno. Agora entendeu: ele não escreveu nada, sonhou que leu o caderno naquela manhã, e ainda estava sonhando. Não era real. Tudo ao seu redor não era real. Bastava apertar o botão e tudo acabaria num piscar de olhos. Ele acordaria e contemplaria o teto escuro de seu quarto. Aperte o botão.
- Não posso!
Alguma coisa dentro de sua mente pulsava com força. No começo um leve batimento sem sentido, agora uma sensação da qual não podia fugir: o seu senso de realidade. Aquilo era real. Ele realmente estava ali. Ela realmente estava ao seu lado, apertando seu braço, ansiosa. Ele não podia apertar o botão e dar um fim a tudo. Não posso! Tentou levantar a mão, mas conseguiu deslocá-la apenas alguns centímetros no ar. Estava anormalmente pesada. O botão estava seduzindo seu inconsciente. Não podia escapar.
Foi então que sentiu o toque da mão dela por sobre a sua, forçando-a para baixo. Não teve tempo, nem forças, para gritar e acabar com toda aquela situação surreal. Sentiu a superfície fria do botão. Fechou os olhos. Apertou. Era o fim.
Risadas.
- Conseguiu! Você conseguiu! De uma maneira estranha, mas conseguiu!
Mais risadas.
Abriu os olhos e observou a garra mecânica subindo. Presa por entre os seus dedos havia uma argola, a qual estava amarrada a um cordão que certamente estaria preso nas costas de algum bichinho qualquer. Para agravar a sua paranóia, não era um ursinho ou um gatinho ou um cachorrinho o dono daquela argola. O Coelho Branco emergiu daquela multidão fofa e rodopiou lentamente por um tempo, enquanto a garra o arrastava preso pelo cordão até a saída. O pêlo branco e sintético refletia as luzes do interior da máquina e ofuscava os seus olhos lacrimejados. Quando fosse solto, o gatilho de seu mecanismo interior seria disparado e ele falaria qualquer baboseira fatal. O rapaz preferiu que tudo tivesse acabado quando o botão foi apertado. Mas ainda não acabou.
O Coelho Branco caiu na saída do prêmio, a argola foi solta. Agora ele estaria proferindo algum futuro trágico e enigmático. Não queria ouvir. Porém, as mãos alegres da acompanhante empurraram a portinhola e recolheram o prêmio. Tarde demais. Levou as mãos aos ouvidos e os apertou com força.
Eu te amo.
Ouvira direito? Não conseguiu raciocinar direito. Os gritinhos de felicidade da namorada e os beijos descontrolados que ela dava em sua face atrapalhavam o seu raciocínio. As lágrimas escorreram pelo seu rosto suado e tenso. Esfregou uma das mãos nos olhos e pôde observar melhor sem a difração aquosa. Contemplou a garota com uma expressão preocupada segurando um urso de pelúcia. Um simples urso. Marrom. Desbotado. Orelhas curtas.
- Você está bem?
- Preciso ir ao banheiro.

Jogou mais um pouco de água fria no rosto. Voltou a observar o próprio reflexo. Seus olhos estavam vermelhos, seu rosto pálido. Percebeu que as mãos tremiam. Um homem entrou no banheiro e o encarou por alguns instantes enquanto se dirigia ao mictório. Devia ter pensado qualquer besteira ao reparar a sua situação deplorável. Decidiu sair dali e voltar à praça de alimentação, onde ela estaria esperando, preocupada. Precisava conversar com ela, pedir desculpas. Mas também devia perguntar sobre o que ocorrera mais cedo ao telefone. Agora que o fim do mundo passou e os gatos estão alimentados, será que a gente podia sair mais tarde? Aquilo fora real ou só mais uma de suas alucinações? Isso estava começando a ficar preocupante.
- Cara, vá por mim, largue as drogas.
Despertou de seus pensamentos e se viu de frente ao espelho, enxugando lentamente as mãos. O homem que há aparentes instantes entrara no local, agora lavava as mãos e observava o rapaz com um sorriso debochado no rosto. Em seguida, ele sacudiu as mãos molhadas, respingando água no espelho, e saiu do banheiro rindo. Suspirou e afundou o rosto no papel, enxugando-o.
Caminhou até o lixeiro e jogou a bola de papel molhado no seu interior. Levantou a cabeça e olhou mais uma vez o próprio reflexo, despedindo-se de sua imagem pálida e triste. Então viu algo que não devia ver. Algo que seus olhos não enxergariam em seu estado normal. A porta de uma das cabines estava entreaberta e no seu interior existia a silhueta de um homem alto de feições anormais ou o vulto de algum monstro humanóide de face retorcida. Grandes olhos amarelos, letais, observavam o rapaz. Olhos assassinos que sugariam a sua alma no primeiro piscar. Seu organismo reagiu à situação e sua audição foi aguçada. Ouviu a respiração do ser nas sombras. Longa. Pesada. Mecânica.
Foi o suficiente para que suas pernas decidissem por si mesmas: saiu apressado e a passos largos do banheiro, trombando com um rapaz que estava entrando. Sem ao menos se desculpar, dirigiu-se à praça onde a garota o esperava. Lá estava ela, sentada em uma das mesas, alegre com o ursinho no colo. Precisava perguntar agora.

Percebeu o pânico nos olhos dela. Era real. A respiração não era alguma alucinação sua, ao menos que tudo fosse um sonho. Mas não é um sonho. Girou o tronco devagar na direção do som arrastado de ar inspirado e expirado. Suou frio. Contemplou o “ser de sombra” que o observava no banheiro. Era um homem alto, magro, assustador. Usava no rosto algo que lembrava uma máscara de mergulho ou de proteção contra gases tóxicos, o que provavelmente tornava o som de sua respiração tão pesado. Só os seus olhos eram visíveis por trás de todo aquele aparato mecânico, os mesmos olhos amarelos, letais. Ele possuía um revolver e o apontava a esmo pelo local.
Não podia ver a reação das outras pessoas, mas certamente estavam assustadas. Não conseguia ouvir qualquer outro som, apenas o longo e arrastado inspirar e expirar. Um movimento brusco no lado esquerdo. Um disparo. Um corpo caiu no chão com um ponto vermelho entre os olhos de onde fluiu uma torrente incontrolável de sangue. Aquele cara. O sorriso debochado fora substituído por uma expressão de espanto e terror. Estava morto.
O mascarado agora apontou a arma na direção do rapaz, de maneira brusca, num piscar de olhos. Assustado, caiu da cadeira e recuou no chão, até bater com as costas em outra mesa. Ouviu o grito da namorada, que se jogou em cima dele, e apertou o seu corpo com força. A envolveu nos braços, firme, mas sentiu que tremia até a alma.
- Você quer que pare?
Ouviu a voz abafada e mecânica do mascarado, como um pesadelo. Ele caminhou lentamente, ainda apontando a arma em sua direção. Isso não podia estar acontecendo. Precisava encontrar o botão vermelho antes que ele matasse mais alguém. Sentiu as lágrimas quentes da garota escorrendo em seu ombro.
- Faça parar.
O mascarado encostou o cano da arma por baixo do próprio queixo e puxou o gatilho. O gorgolejar mecânico, estridente, encheu os seus ouvidos e sua mente, enquanto o seu rosto em choque era fuzilado pelas gotas de sangue quente, ainda pulsante.

Sorte nº 2 - O Trovão

2009-08-21T23:32:00.003-03:00

Acordou sobressaltado como quem acorda de um sonho em queda livre. Demorou um pouco para perceber que estava inteiro, que estava vivo; não colidira contra a calçada molhada de sua mente, estava deitado em sua cama, no meio da escuridão da madrugada de seu quarto. Estava bem.
Aos poucos sua percepção do ambiente foi se aguçando e ele ouviu o toque estridente de seu despertador, como não o ouviu antes? Sentou-se na beira da cama, esticou uma das mãos e o desligou. Sentiu o chão frio com os pés e só então notou que estava encharcado de suor, precisava levantar e tomar um banho. No caminho para o banheiro, enquanto se despia, um pensamento lhe passou pela mente, que o fez voltar ao criado-mudo e observar o visor digital do despertador. 2:08 am. Porque programara o aparelho para despertá-lo a essa hora?
A sensação de alívio ao sentir a água quente tocar o seu corpo relaxou sua mente. Passou então a meditar e procurar a resposta em sua memória, ela devia estar por aí em algum lugar, e sempre que ele chegava perto e triscava a ponta dos dedos em seus pêlos brancos, ela escapulia, saltando, com um sorriso provocante no rosto.
Depois de um bom tempo, embaixo da água quente, alheio à realidade, ele pôde sentir as mãos de sua mente fechando-se sobre as longas orelhas brancas da recordação. Bastava puxar a corda...

- Então seu problema não é insônia? Tem certeza que está dormindo bem? Não sei se você deve considerar isso um problema.
- Estou dormindo bem, sim. Oito horas por noite, sem acordar nenhuma vez sequer. E não é que seja um problema, é mais uma necessidade, uma válvula de escape. Há tempos que isso não ocorre comigo. Tornou-se um tanto chato encontrar com algum amigo que passou por “experiências surreais” recentes, relatando feliz o que aconteceu durante a noite.
- Oras, isso varia, cara. Esta noite mesmo eu lembro que isso ocorreu comigo. Mas, eu nem lembro de nada. E olha eu aqui: tranqüilo. Não estou pensando em fazer uma terapia ou algo do tipo para superar esse problema. Pensando bem, talvez seja esse o seu problema: você não lembra de nada!
- Aí é que está! Você pelo menos lembra que passou por isso essa noite. Não estou falando de detalhes, estou falando do ato em si. Eu não venho tendo a mínima sensação de que isso ocorreu.
- Cara, concluí: você é louco. Mas talvez eu possa te ajudar. Ouvi falar uma vez, mas deve ser furada, que para que isso ocorra é preciso de algum estímulo externo. O “gatilho” não é uma coisa intrínseca. Como você vem passando por noites tranqüilas, sem perturbações, você não vem percebendo tudo o que se passa na sua mente. Você tem hora certa pra dormir e acordar. Isso já deve ter se tornado mecânico. Aposto que você acorda uns cincos ou dez minutos antes do seu despertador tocar, certo?
- Bingo.
- Então, você vai ter que “perturbar” um pouco a sua mente.
- E como eu farei isso? Eu moro sozinho e a minha rua é muito tranqüila durante a noite. Não existem cachorros latindo ou gatos brigando por lá, nem crianças chorando, nem algo que possa atrapalhar o meu sono.
- Não seja idiota. Os gatos não brigam, eles dançam. Dançam pelas fêmeas. Você e eu brigamos, eles não. E você tem o seu despertador. Programe-o para liberar um bip a cada minuto, dez minutos antes da hora do despertar. Isso vai manter a sua mente em um estado de consciência, apesar da sonolência, o que vai lhe garantir um lugar na primeira fila para a hora do show, quando todo o seu sonho passar como um flash diante dos seus olhos.
- Como você sabe de tudo isso? Não disse que deve ser furada?
- Vá por mim, quando você quer muito alguma coisa, o universo conspira ao seu favor. E lembre-se de anotar tudo o que se passou assim que acordar, pois vai ser um tanto frustrante você finalmente sonhar depois de um longo período e se esquecer do mesmo meia hora depois. Nadar, nadar e morrer na praia não é divertido.
- Vou tentar lembrar desse conselho.
- E mais uma coisa: o horário deve ser aleatório. Não saiba a hora em que seu despertador vai lhe acordar. Sua mente pode estar confabulando contra você.

A lembrança surgiu como um punho em sua mente e o acertou em cheio. Ficou parado por alguns minutos embaixo do chuveiro enquanto debatia consigo mesmo sobre tudo que seu amigo lhe dissera e como seguira os seus conselhos na noite do dia anterior. As memórias surgiam como uma cascata em sua cabeça. Chegou em casa. Programou o despertador de olhos fechados, e achou graça disso. Deitou na cama e passou um bom tempo acordado. Tempo demais. Dormiu. Acordou com o telefone. Dormiu de novo. Todos esses acontecimentos passaram por sua mente em fast forward, o que dificultou um pouco o seu raciocínio.

... Anotar tudo o que se passou assim que acordar... Esquecer do mesmo meia hora depois... Nadar, nadar e morrer na praia... Não molhe a cauda...

Desligou o chuveiro de súbito, se enrolou em uma toalha sem ao menos se enxugar, correu para o quarto. Procurou um caderno qualquer, ou um diário, onde pudesse anotar tudo o que se passou em sua mente antes de acordar. Encontrou um caderno pequeno dentro de uma das gavetas do criado-mudo, arrumou um lápis, sentou-se na cama e disparou a chacoalhar a memória mais uma vez, tentando lembrar-se do sonho.
Branco.
Sua mente estava vazia. Não conseguia recordar nada. Era um sonho sobre crianças? Comidas? Monstros? Corridas? Mulheres? Não sabia. Esquecera-se de tudo. As imagens latentes de seu sonho já não pulsavam mais em seu cérebro. O rabo fofo e branco de sua recordação já não era mais visto no Nada que preenchia seus pensamentos.
Baixou a cabeça, decepcionado. E observou o caderno e suas páginas em branco, notavelmente decepcionadas. Já não seriam mais escritas, não esta noite; e sabe-se lá quando seria a próxima. Jogou o caderno e o lápis para o lado, deitou-se na cama e dormiu. Molhado, cansado, indignado. Morreu na praia. Molhou a cauda

Acordou com o som do telefone. Deixou o mesmo tocar por um bom tempo, até que decidiu levantar-se e xingar quem quer que esteja lhe ligando justamente por ligar tão cedo. Mas bastou sentar na cama e colocar os pés no chão para o som findar. Revoltado e decidido a xingar alguém, xingou a si mesmo.
O Sol já estava alto lá fora, tinha que levantar. Respirou fundo. Notou a textura diferente do chão por baixo do seu pé direito. Era o caderno que sua mente boicotou na madrugada, com uma diferença: ele estava escrito. Não notou este fato de súbito, passou algum tempo encarando a sua própria letra até que a cognição ocorreu. Saltou da cama, apanhou o caderno e começou a ler o que escrevera.

O sonho dessa noite foi engraçado, não sei, acho que todos os sonhos são engraçados. É por isso que eu preciso tanto deles. Sei lá, gosto, não sei explicar. Eu estava sentado na sombra de uma árvore grande, grande mesmo. Não lembro o tipo. E uma relva se espalhava por toda a planície. Era apenas isso. Uma planície sem fim, como se o mundo, ou o universo, fosse apenas a planície, com mato rasteiro. Uma árvore e minha pessoa relaxando na sombra.
Não sei como, nem quando, mas me vi conversando sobre a minha vida com uma menina de longos cachos ruivos. Ela perguntava sobre minha mãe, não lembro bem agora... Era uma menina bonita, mas não sei bem dizer a idade dela. Uma hora ela parecia pequenina, enquanto noutra já era uma mulher madura. Enfim, nós conversamos até quando o coelho apareceu.
Era um coelho branco, de pelúcia, com uma daquelas “argolas” nas costas, que ficam presas em uma cordinha e você puxa pra fazer o boneco falar algo. Bem, o coelho apareceu, mas nós não o notamos de princípio. Não sei, ele simplesmente andava de lá pra cá, e a gente não olhava pra ele. Até que eu o vi me chamando. Ele acenava apenas, não falava. Chamava-me para a sua toca. Acho que aceitei o convite, pois me levantei e deixei a menina como segundo plano. Até me esqueci dela enquanto deslizava pela grama em direção ao coelho.
A menina me seguiu correndo, ela pareceu correr pela eternidade, e segurou a minha mão, dizendo em meio às lágrimas que eu não fosse para a casa do coelho. Eu sorri e a beijei. Disse que não havia problemas, que ela não precisava se preocupar. Ao retornar minha caminhada em direção à toca, percebi que o coelho apontava uma arma para a própria cabeça. Não sabia o que se passava nos miolos de pelúcia daquele boneco. Ele puxou a própria cordinha e sua voz meiga e metálica disse “Game Over”.
Então, o coelho apontou a arma para a menina e disparou. Não contei quantos tiros ele deu, foram tantos, mas parecia apenas um, visto e revisto umas trezentas vezes, pois o corpo da menina demorou muito para cair no chão. Mas, enfim, caiu e os vermes comeram a sua carne desfigurada. No meio daquela massa orgânica podre, um botão surgiu. Um grande e gordo botão vermelho.
O coelho caminhou para o meu lado (a arma desapareceu) e abraçou a minha perna. Eu o peguei no colo e puxei a sua cordinha. “Feliz Aniversário!” ele disse. Eu sorri e voltei a ser criança. Estiquei meu braço e apertei o botão. Fim!

E.B.

O telefone tocou. Ele não soube quanto tempo ficou paralisado após ler o relato do próprio sonho, mas o som estridente do telefone o despertou. Caminhou como uma máquina, sem sentimentos, em direção ao aparelho e o tirou do gancho. Levou-o até o ouvido e não disse uma palavra, nada lhe vinha em mente. Escutou uma voz feminina familiar do outro lado da linha.
- Agora que o fim do mundo passou e os gatos estão alimentados, será que a gente podia sair mais tarde?

Sorte nº 1 - O Criativo

2009-08-21T23:22:00.004-03:00

Dez minutos.
Abriu os olhos e encarou o edifício a sua frente. Como era alto e sem fim... Zeus moraria em seu ápice e distribuiria raios para os mortais, simples assim. Ateve-se a olhar o corpo que caia, ele mesmo. Voltou a imagem e analisou bem a cena. Quadragésimo segundo andar, pelos seus cálculos. Retirou o Coelho Branco de baixo do braço e puxou a corda. Quarenta e dois, disse o coelho em sua voz meiga e metálica, como o próprio inverno. Estava certo e devia se apressar. Logo ele atingiria o solo.

Nove minutos.
Abriu os olhos e se viu dentro de um elevador. Não procurou pelos botões numéricos, sabia que eles não existiam. Tudo sempre foi tão lógico. Havia apenas um botão, o vermelho, destacado em meio a outras coisas que não possuíam destaque, portanto, não podem ser descritas. Apertou-o.
Em meio ao som mecânico do movimento, ele ouviu o choro de uma criança. Era um som reprimido, baixo, como se a própria criança não quisesse chorar. Olhou para o lado e a viu encolhida no canto, com o rosto afundado nos joelhos.
- Ele tem mesmo que fazer isso? Perguntou o menino, entre soluços abafados.
- Sim, tem. É o seu destino.
- E o que será de mim?
- Você tem que aceitar. Crescer.
- E o que eu devo fazer agora?
- Chore.
Horas depois, as portas se abriram. Ele chegou ao seu destino. Saiu do elevador e as portas se fecharam, abafando os gritos desesperados do passado.

Oito minutos.
Caminhou pelo longo corredor sem ouvir os próprios passos, como se flutuasse. Muitas eram as portas e muitos eram os gritos de agonia daqueles que estavam por trás delas. Não podia errar, tinha que escolher a porta certa. Sentiu-se criança mais uma vez e não queria enfrentar seus pesadelos. Tinha pressa. Na dúvida, puxou a corda do Coelho Branco.
- Três portas abaixo. Disse o Coelho.
Estava certo, como sempre. Lá estava ela, mais alguns passos e tudo terminaria. Estendeu a mão e a porta saltou em sua frente. Sorriu e se preparou para girar a maçaneta, porém ela girou sozinha. A porta foi aberta por dentro.

Sete minutos.
- Estou de saída.
- E para onde vai?
- Não sei, é o fim do mundo.
- E isso importa?
- Prometemos ficar juntos até o fim. Pronto. O Fim chegou.
- Pensei que tudo isso fosse infinito.
- Não até o próximo Big Bang. Agora chega. Estou cansada. Preciso alimentar os gatos antes do fim.
- Então a gente se vê em outra vida.
- Não seja dramático, é só o fim do mundo. Mais tarde eu te ligo.
- Vou estar esperando. Beijos. Eu te amo.
- Até o fim.
Desligou o telefone.

Seis minutos.
Ele se viu deitado no leito, com fios, tubos e agulhas fazendo um complemento ao seu próprio sistema orgânico, cansado com a vida. Acenou para seu Eu em estado terminal e recebeu um sorriso em retribuição. Caminhou tranqüilamente e sentou-se em uma cadeira ao lado da cama. Segurou a mão pálida e fria de sua imagem e a beijou. Ouviu sua própria voz rouca e gasta dizer:
- Olhe para o Universo. Está chovendo.
Olhou e riu.
- Engraçado.

Cinco minutos.
Estava chovendo e não era possível ver as estrelas. A água batia com força contra a janela, como se um oceano estivesse caindo dos céus. Em outras ocasiões, sentiria o frio da morte, mas não agora. Tudo estava tranqüilo, não era o fim do mundo.
Voltou a olhar para si mesmo, no leito, e suspirou.
- Quando?
- Em breve.
- Talvez eu não esteja preparado para isso.
- Não está. Nem nunca vai estar. Eu também não estou.
- É uma pena que termine dessa maneira.
- Você deveria estar olhando para o Universo.

Quatro minutos.
Tudo mudou. A chuva se tornou ácida. O mundo estava ruindo. Aviões, helicópteros, zepelins, todo tipo de aeronave caia em chamas dos céus e explodia em fogos de artifício ao tocar o solo ou algum arranha-céu. Tudo estava alagado, o oceano avançou. E, no meio das explosões, ondas e gritos, dois homens lutavam, ou seriam três, ou quatro, ou vários sem conta. O esplendor dos guerreiros era infinito e o Universo não influía em nada na batalha. Na verdade, a batalha influía no Universo. O homem de quatro braços e três olhos portava quatro espadas e apresentava o corpo andrógino nu. O outro possuía uma longa barba e pêlos grisalhos por todo o corpo e defendia os golpes das lâminas com um cajado que era a própria Terra.
- Porque eles estão lutando?
- Não seja idiota. Eles estão dançando. Vocês que inventaram essa história de briga.
- E quem são eles?
- Eles são você.

Três minutos.
- Está na hora. Ouviu sua voz rouca sussurrar.
- Ainda faltam três minutos. Eu podia ler algum livro.
- Não tenha medo do fim. A criança já chorou, não vê o dilúvio?
- Um último conselho? Nunca estarei preparado.
- Pergunte ao Coelho Branco. Ele acalmará a tua angústia.
Puxada a corda, logo o Coelho iniciou sua profecia.
- Hexagrama 64: Wei Chi, antes da realização. Se a jovem raposa, antes de completar a travessia do rio, molhar sua cauda, não haverá vantagem alguma. Não há arrependimento. A vitória foi conquistada. Todos os problemas foram resolvidos. Um tempo luminoso chegou e já não há sombra da miséria do tempo que passou.
- Chegou a hora.

Dois minutos.
Ele estava ensopado. Seu roupão parecia pesar três vezes mais. Sua mente parecia pesar quinze vezes mais. Não podia fracassar agora, no fim. Caminhou rumo aos aparelhos que mantinham seu outro Eu vivo. Foi difícil: a água já estava batendo em seus joelhos. Mas enfim, chegara a hora.
O botão vermelho e brilhante estava ao seu alcance, bastava apertá-lo para colocar um fim em tudo. Não haveria mais preocupações, não haveria mais brigas e desespero. Desviou o olhar do botão para se observar pela última vez. Sorriu para si mesmo, radiante, já livre do fardo da dúvida. A água já não o incomodava mais, deixou de existir. Estava nu. Apoiou a mão na superfície do botão e sentiu a sua superfície lisa e fria, como o gelo. A sua pele se dissolveu e se fundiu ao botão, não existia escapatória. Era o fim.
- Não molhe a cauda.
Apertou o botão.

Um minuto.
Silêncio. Todos os sons emitidos pela aparelhagem se extinguiram. Nem mesmo a chuva fuzilando o edifício, nem mesmo as explosões produziam som algum. Sua mente esvaziou-se, nenhum pensamento, nenhuma emoção. Olhou para a cama e se viu morto. As paredes estavam tremendo, logo seriam julgadas pela gravidade que tanto infringiram.
Um som. Grave. Ensurdecedor. Batidas de um coração. Do coração divino, do próprio coração. O mundo desabaria em breve com esse som. Tão terrível. Tão reconfortante. Deslizou até a janela e observou a cena. Os titãs ainda lutavam, não, dançavam. Abriu a janela e subiu no parapeito. Olhou para baixo e contemplou o solo. Percebeu, então, algo parecido com uma corda de tecido orgânico presa ao seu umbigo. Podia sentir o próprio sangue ser aspirado por esse cordão. Estendeu os braços para os lados e tombou a cabeça para trás, sentindo a chuva bater em seu corpo. O cordão umbilical sugava com cada vez mais força, exercendo uma forte tração em seu abdômen. Não apresentou resistências e caiu.

A Primeira Revolta

2009-02-24T21:23:00.005-03:00

Nuvens

Um soco foi a primeira coisa que me veio em mente.
E depois palavras gentis.
- Filho da puta! Eu vou te matar, seu veadinho de merda!

Eu não pude evitar o primeiro soco, não mesmo. Quando se tem em uma mão um livro aberto no capítulo 7 e na outra uma lata de refrigerante, enquanto se caminha tranqüilamente pelo campus e se pensa que a vida tem um real sentido muito próximo de boa leitura e péssima bebida, não se espera que Arthur Taborsky lhe surpreenda com um soco na nuca.
Minha primeira reação foi cuspir o refrigerante em cima das páginas amarelas do livro. Não tive tempo para uma segunda reação, já que a macia sola do tênis de Arthur se chocou contra meu quadril e me lançou no confortável concreto da calçada. Acredite que, àquela hora, o chão estava quente: pude sentir com meu rosto.
Arthur Taborsky continuou seu exercício de gentileza ao chutar a lateral de meu corpo, de modo que eu pudesse levantar meu rosto e contemplar o céu daquela manhã. Que bom rapaz é esse Arthur Taborsky, pensei, que me permite a visão das nuvens. Onde eu estava com a cabeça ao contemplar as páginas amarelas do capítulo 7, quando eu podia estar viajando com as nuvens? Agora Arthur pisa com força em minha barriga; não bastasse o cheiro do sangue, agora eu sinto o gosto do sangue.
Ferro.
Sangue.
Nuvens.
Na ponta da minha língua.

Um rosto me observava no canto da cena. Enquanto a face de Arthur era de um elegante amor, ou felicidade, ou ódio, ou libertação, ou algo que possa juntar todos estes sentimentos e tantos outros em uma só expressão facial, o rosto espectador do desenrolar do massacre só demonstrava aflição e, talvez, culpa. Que prepotência a minha! Jamais culpa. Aflição. E angústia.
- Não é ele, Arthur.
Não adianta sussurrar, Arthur Taborsky não vai ouvir enquanto você não gritar em plenos pulmões. E, mesmo depois disso, o gentil cérebro de Arthur vai entrar em um conflito mesquinho. Seus neurônios de raciocínio dirão “Não é o cara! Fodeu! Parem!”, enquanto seus neurônios emotivos cantarão “O Barbeiro de Sevilha” e seus neurônios motores farão coro “Figaro! Figaro! Figaro!” a cada soco ou chute.
- Arthur! – gritou e segurou-o pelos ombros – não é ele!
- Como é? – e acabou-se a ópera.
- Não é o cara. Lembrava um pouco de costas, mas... Não é o cara.
- Como assim “não é o cara”, Ed?
- Não é o cara. Ele não anda como cara, não se veste como o cara, nem ao menos se comporta como o cara. Olha só pra ele!
Os dois pares de olhos se voltaram contra mim. Ali estava eu, ou melhor, meu corpo, largado no chão e contorcido de dores que não sentia. O meu eu, por outro lado, estava longe dali. Bem no alto, voando entre nuvens vermelhas que pareciam ferro derretido. E por mais que eu soubesse dos riscos de se mergulhar em uma poça de ferro incandescente, mais eu me sentia atraído ao mergulho. O calor me derreteria. Veja bem: o calor “me” derreteria. Como eu seria se eu fosse derretido? Como me comportaria? O que seria de mim sem meu eu, que se perdeu em uma nuvem vermelha de ferro derretido? Com todas as cascas jogadas fora, haveria de sobrar a matéria bruta da qual sou feito. Eu queria descobrir esta matéria. Eu queria descobrir este proto-Eu, este Adão, esta raiz.
Arthur Taborsky me mostrava o caminho.
Ed interrompeu tudo.
- Por um momento, Art. Por um momento esse filho da mãe se pareceu com o cara. Era ele! Mas agora... Não é.
- O que a gente faz agora?
- Eu não sei, cara. Juro que não sei.
A minha voz interrompe a conversa. Pode parecer estranho interromper a conversa de duas pessoas que você nunca viu na vida, mesmo que elas tenham interrompido de maneira gentil sua leitura, mas, mais importante que o capítulo 7, eu me via no direito de interromper! Ed interrompeu minha conversa comigo mesmo!
E isso foi rude!
Ah, bastante rude.

- Eu sei o que vocês devem fazer – eu falei com minha voz de ressaca. Eles se assustaram com o som da minha voz.
- Cara – disse o tal do Ed – eu acho que você deve ficar calado. Você pode estragar alguma coisa, se ferrar ainda mais, causar algum dano interno, saca?
- Quem tem que calar a porra da boca é você, Ed, e deixar o Art aí continuar o serviço.
A boca do Arthur estava aberta e algum som ancestral saía por entre os dentes. Ed, por sua vez, mantinha a boca fechada. Bom garoto!, pensei. O que deu nesse cara?, pensaram. Eles mantiveram aquela cara de espanto enquanto meu corpo se contorceu no concreto procurando uma posição mais confortável. Deu-se que a condição atual não permitia conforto: corpo dolorido e chão duro. Preferi ficar de joelhos, apesar da dor que me dava pelo simples fato de ainda existir.
Respirar era difícil. O ar era duro como concreto. Meus pulmões pareciam saquinhos de papel, daqueles que, se enchem demais de ar, estouram.

- Arthur... Art... Meu caro. O que você deve fazer é simples: me atinja no rosto. Com toda a força.
As caras de espanto de Arthur e Ed eram demais. Emocionantes, até. Dariam um belo quadro, não importando o estilo, nem mesmo as cores. Só havia uma cor relevante na cena: vermelho. Eu posso até imaginar o quadro emoldurado e exposto em algum museu dos grandes. Lá estariam:
Arthur.
Ed.
Seus olhos.
E o espanto.

Os olhos seriam a peça chave do quadro. Eles nem mesmo piscam, não se escondem na cena. Ao contrário, através daqueles olhos grandes e medrosos eu vejo e conheço os dois. E o Arthur é o mais bonito. Não sei porque, mas no quadro ele teria toda uma aura bonitinha ao seu redor e, se o pintor fosse católico, ele teria asas. Não asas de anjo, mas asas de querubim.
Foi aí que eu reconheci o som ancestral que saía da boca do Arthur.
Era o som de uma corneta.
Anunciando o fim dos tempos.

- Eu sei o que eu vou fazer, Art. Eu vou embora daqui. Esse cara tá começando a me assustar.
- Calma, Ed! Ele tá todo fodido, irmão! O que ele pode fazer com nós dois juntos?
- Não sei, Art. Mas esta situação já saiu do controle. Eu errei, cara! Eu até pensei em ajudar esse maluco, mas o cara pirou! Acho que você bateu forte demais.
- O cara tá bem, Ed. Só tá viajando um pouco.
- Não importa!
E o tal do Ed deu as costas para mim e iniciou uma marcha para longe dali. Eu pude perceber seus ombros relaxando no exato momento em que ele girou o corpo e não teve mais que me encarar. Os seus passos eram errantes: ele chegou a tropeçar umas três vezes antes de sair de vista, por trás de umas árvores.

Nós não vimos.
Mas, assim que o tal do Ed sumiu por entre as árvores, seu corpo se perdeu no espaço.
Ed não sabia onde estava, pois não conseguia enxergar nada.
Encostou-se em uma árvore.
E chorou.

- Por que você tá me pedindo isso?
Arthur continuou me encarando com aquela cara de espanto, agora protagonista única do quadro, já que Ed se fora. O som da corneta também se fora e agora ele falava claramente, sem forçar a voz ou ao menos gaguejar. Ele queria ter certeza que eu estava bem e não em alguma viagem maluca. Ele queria ter certeza de que não seria interpretado de maneira errada e que poderia dar uma resposta adequada ao que eu pedisse. Este era o Arthur: um mensageiro gentil, não importando seus métodos.
- Porque eu mereço.
- E por que você merece?
- Algumas vezes, a gente merece uns cascudos, Art.
- Você fez alguma coisa ruim?
- Todos nós fazemos muitas coisas ruins, não, Art?
- Eu achei que só eu fazia coisas ruins.
- Não pense nisso.
- Ok, então. Na boa?
- Na boa. Ah, Art?
- O quê?
- Obrigado.

Arthur chegou mais perto. Por um momento minha mente se distraiu com uma nova curiosidade: como seria? Depois de conversar assim com Arthur, como ele cumpriria o meu pedido de me bater na cara com toda a força? Tornaria a me jogar no chão e me acertaria com uma rajada de punhos? Ou preferiria pisar na minha cara até me transformar em alguém que eu não reconheceria ao olhar no espelho? Arthur colocou a mão na minha cabeça. Tudo ficou meio estranho, então, pois ele afagava meus cabelos! Arthur, o espancador, acariciando suas vítimas!
Mas aí estava o meu engano.
Percebi tarde demais que a mão sobre minha cabeça tremia.
Não era carinho.
Era medo.
- Isso vai doer – ele disse.
- Eu sei. Mas não import...
A mão tornou-se firme, segurou meus cabelos e empurrou minha cabeça para baixo.
Ao mesmo tempo, algo subia na direção do meu rosto.
Arthur: metamorfoseado em joelho.

Apaguei.

...

Ali estava eu.

E escorre para fora dos poros

2008-11-23T20:51:00.002-03:00

Não. Não. Não.
Meus filhos não serão os mais bonitos
Mas, ainda assim, meus filhos
Meus. Meus. Meus.
E meus sonhos não serão cumpridos
Apesar de serem tão bonitos
Ou foram e já não são

Sei que não serei o primeiro
Nem o mais rápido
Nem o mais alegre
Nem o mais conformado
Nem o mais estável
Nem porra nenhuma de qualidade que me defina
E me isole
De todos que são
Um que não é

Não satisfarei todas as mulheres
Que por ventura, deitarem comigo
Quem sabe homens, oh, destino
Nesta bosta
E não satisfeito
Gritar. Gritar. Gritar!
E o céu nem sempre será azul

E meus filhos, ah, tão lindos
E bolas, bonecas, bicicletas
E quedas, quedas, quedas
E choro, ah, tão lindos
Tão. Tão. Tão.
Eu queria ter nascido só
E vivido só
E morrido só
E nascer em multidão

E contemplar a vida e dizer:
Heim?
O que diabos se tem pra viver
Mãe, Pai, Irmão
Desculpem minha alma
Ela é rebelde demais
Pra um corpo calmo demais
E pequeno demais
E cósmica, a imaginação

Já não há saída
Nunca houve entrada
Apenas quatro paredes eternas
Um caixão no fundo
E uma janela
Pro jardim mais lindo:
O da inveja

E, então, Deus e as correntes
E todos os amores que vivi
Vão-se-vão-se-vão.
Apesar de eu ficar sempre a nadar
Nadar. Nadar. Nadar.
No caos
E morrer todos os dias
Por entre as borboletas
Que afetam meu cerebelo
E cutucam
E bafejam
E esporulam
E cada bater de asas me faz explodir

Despertar e, só assim, sonhar mais uma vez
Sonhos grossos e rudes
De mulheres e virtudes
E de todos os passos que ainda terei que dar
E de todas as pessoas que morrerão ao meu toque
O toque mais pacífico de todos:
A paixão

E a vida, tão leve, lutará ferozmente
Sua inimiga: a gravidade
O prêmio: minha alma
Tão solta e tão presa
E eu digo:
- Vida, tola, pensa!
Veja que morri há mais de quatro bilhões de anos
Em uma proto-coisa ancestral
Que contaminou cada ponto deste planeta

A gravidade, pois, enraizou-se em mim
E eu sou uma força, apenas
Que tende ao centro
Que puxa ao centro
Que quer ser centro
Centro de tudo
Se quer me levar, pensa
Não leva a mim
Leva aquilo que meus olhos enxergam
E almejam

E após a explosão, a solidão
Com um universo a ser descoberto
Sozinho, com música e catapora
E com os vírus que sempre riram
E continuarão a rir
Pois é deles a sobra
E o que não é sobra
É deles a escolha de ser
Por ser
Paradoxo ou não, porém
Completo

Eu
Implodo
Para nascer

Pac Man

2008-10-24T21:55:00.003-03:00

- Isso é um teste?
- Um o quê?
- Um teste. Você só precisa apontar e escolher a bola.
- Que bola? Eu estou vendado.
- Aponte... Não para mim...
- Você é meu único ponto de referência no espaço. Não vejo nada. Minha pele não sente pressão alguma. Não há dor ou incômodo, apenas a sua voz.
- Apenas aponte. Muito bem. Vermelho. Isso te lembra doce?
- Não.
- Salgado?
- Não.
- Azedo?
- Me lembra a porra do vermelho.
- Hum... interessante.
- Posso tirar isso dos olhos agora?
- Não. Ainda não, ou você se assustaria demais.
- Sabe o que eu não gosto de ver?
- O quê?
- Aqueles videos em que os caçadores matam os bebês focas a pauladas.
- Hum... E isso te lembra o que?
- Miolo de bebê foca.
- Doce ou salgado?
- ... Agridoce.
- Agora você vai sentir uma leve pontada no ombro esquerdo. Pronto. Doeu?
- Não.
- E agora?
- Não.
- Certeza?
- Não.
- Mas está sangrando.
- Jura? Eu não estou vendo. Uma vez, um pedaço de madeira trespassou minha perna e eu não senti nada até ver o sangue.
- O que isso significa?
- Significa que eu estou arrumando algum jeito de arrancar isso dos meus olhos e finalmente poder ver, mesmo que isso me cause dor.
- Você não devia me contar seu plano.
- Você não devia perder seu tempo.
- Isso é um teste.
- O quê?
- Um teste. Você só precisa apontar e escolher a bola.
- Mas... Eu já fiz isso.
- Já fez o quê?
- Escolhi a bola. A vermelha.
- Como você sabe que é vermelha se está vendado? Acho que finalmente encontramos...
- Encontraram o quê?
- Você, oras. Me diga, vermelho te lembra doce ou salgado?
- Miolos de bebês focas.
- Esta frase foi dita no singular.
- Foi? Não lembro.
- Eu também não sei como eu lembro.
- Escuta, quer poupar o meu tempo e dizer finalmente o que você...
- Isso é um teste.
- Sim, eu sei que é um teste.
- Então aponte e escolha a bola.
- A azul.
- Não há uma azul. Você tem apenas que apontar. Você está apontando para você mesmo.
- Eu estou tentando me matar.
- Por quê?
- Porque você é uma mensagem em looping.
- Sou?
- Sim, é.
- Como você percebeu isso?
- Primeiro, não é nada, apenas a sua voz e uma bola, aparentemente, vermelha. O que isso significa? Não me importa.
- Você está fugindo do objetivo. Você só tem que apontar para uma bola.
- Só há uma bola. A vermelha.
- Mas você está com os olhos vendados...
- Tempo.
- Isso é um teste.
- Tempo.
- Isso é um teste.
- Tempo.
- Isso é um teste.
- Percebeu?
- O quê?
- Toda vez que eu falo tempo, você reseta.
- Não tente me distrair. Apenas aponte e escolha uma bola.
- A vermelha. Doce. Sim, dói. Dezessete. Não. A primeira opção. São três notas musicais. Parece uma borboleta. Quatro. Patinetes. Férias. Outono. Fim.
- ... Você... Como você...
- Tempo.
- Isso é um teste.
- Sim, eu sei.
- Ei... Aonde você vai?
- Lá fora, está nevando.
- Mas você não está usando roupas.
- E o que me impede? Nem frio está fazendo.
- O quê...? Você tem que escolher uma bola.
- A vermelha. E por favor: leia o que está escrito neste papel até quando eu voltar.
- E quando você volta?
- Quando parar de nevar. Até!
- Hey! Espere... Se foi... Estranho... O quê que está escrito aqui...? "Tempo". Isso é um teste. Alguém devia estar aqui, não? Estranho... E que papel é esse? "Tempo". Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste... Tempo... Isso é um teste?

Aleatoriedade fandanga

2008-06-09T17:13:00.005-03:00

BigBang!

Falta de paciência + falta de cognição + recortes de posts perdidos + cola branca = Alô, você!

(Vozes)

Eu acho engraçado. Não pretendo fazer mais um post nonsense, até porque, para mim, eles não o são, mas eu gosto dessa coisa de fuçar os blogs alheios. E fui fuçando, fuçando, fuçando (sem antes constatar que o senhor acertou o meu nome, Zé Skywalker. Parabéns.), até perceber que as pessoas escrevem muito bem. E esta porra deste space fica prendendo a cada teclada de modo que atrasa meu raciocínio. Bah! Chega de escrever!

Bang!

(Anomalia)
.
Existe algo sobre o Pedro:
- Há de se escrever. (Thus) Há de se escrever. Há de se escrever. (saith) Há de se escrever. Há de se escrever. Há de se escrever. Há de se escrever. Há de se escrever. Há de se escrever. Há de se escrever. Há de se escrever. (the) Há de se escrever. Há de se escrever. Há de se escrever. Há de se escrever. Há de se escrever. Há de se escrever. (Lord:) Há de se escrever. Há de se escrever. Há de se escrever. Há de se escrever. Há de se escrever. Há de se escrever. (Go!) Há de se descobrir!

Bang! Bang!

(The Monkey is on the table [and inside your mind])

- Assim, eu não me importo que vocês fiquem parados aí, fuçando tudo que eu e meus entes fazemos, beleza? Eu entendo que é o trabalho de vocês, precisam ganhar o pão de cada dia como todos nós. Eu realmente não me importo que vocês anotem nesse papel tudo o que nós fazemos, se nos coçamos, o que comemos. Eu to ligado que vocês gostam de um barraco, porque é só alguém levantar a voz, que vocês escrevem feito uns loucos. A gente num pode nem trocar uns carinhos, que lá vem vocês escrevendo novamente. Sério, sério... Gente famosa tem que se acostumar com a fama e sair periodicamente nas suas revistas, eu sei... Agora... Eu não posso nem me masturbar em paz, cacete, que você já vem metendo os olhos onde não deve e acabando com todo o tesão que eu to sentindo por aquela gostosa da V de Vingança! Só porque você é mais alto e tem toda essa postura ridiculamente bizarra, pensa que pode se meter nas nossas intimidades mais íntimas? Meu, outro dia o Cicatriz me contou que vocês tiraram fotos dele comendo a Topete Repartido, fala sério!
Pedro olhou aflitivamente para a planilha de scan a procura de algum item relacionado ao comportamento que acabara de presenciar. O tempo era curto. Não encontrou nada relacionado ao ocorrido. Decidiu marcar um grande Xis em “Outros” e anotar nas observações “O indivíduo está conversando com o observador”.
- Não, não, não, não. Já deu o tempo! Não pode anotar mais nada até o próximo minuto!
- DAMN YOU, METODOLOGIA CIENTÍFICA!

Ratatatatatatatatata!

(Algo que você não deve fazer com seus testículos)

- Pedro, qual a função da glande?
Alguém tinha que perguntar, afinal. É preciso descontrair quando se lida com assuntos mórbidos, certo? Pois bem, lá estava eu, o centro das atenções, segurando um pênis. Sim, um pênis. Um pênis não meu. Na verdade, a essas alturas, de ninguém. Um pênis morto. Preto e morto, simples assim.
Então, lá estou eu: cercado e armado com um pênis. Mas não basta explicar que a glande é uma expansão do corpo cavernoso, não, não. Não basta dizer que a uretra peniana passa pelo meio do corpo cavernoso, muito menos que os corpos esponjosos formam uma dupla. Dez minutos após o resultado positivo da monitoria, lá estou eu armado com um pênis e tendo que responder pra que diabos serve uma glande.
- Eu não aprendi isso em Embriologia...
- Você não pode dizer isso a eles!
- Mas eu não aprendi isso em Embriologia...
- Que se dane, ao menos você sabe do que está falando! Anda! Parla!
- Pois bem...
Suspiro.
- Por favor, não coloquem isso na prova.
- Mas você ta dizendo...
- Finjam que eu não disse! É simples!
- Ahn... Mas você é o monitor...
- Então finjam que estamos conversando lá fora.
- Para isso, temos que ir lá pra fora.
- Vocês não esperam que eu saia daqui segurando isso, esperam? Ok, não respondam. Existe... uma... teoria... que diz que... a glande... serve para expulsar esperma alheio do canal vaginal.
- Heim?
- O homem é um primata, logo, ninguém é de ninguém, bacanal, blábláblá, por favor não coloquem isso na prova! Então, quando um homem goz... ejacula na vagina de uma mulher, ele tem que ter total certeza de que seu esperma é o único que se encontra no... “recinto”.
- E como ele vai saber disso?
- Bem, ele não sabe, mas a evolução sabe.
- Sabe?
- Sabe! E não coloquem isso na prova.
- Pra que serve a glande, então?
- Bem, a glande possui essa crista aqui, além do pênis humano ser um órgão inflável, diferente de outros animais que podem apresentar pênis ósseos.
- Eeeew. Mas... como o Zezé di Camargo quebrou o próprio pinto?
- E o Latino também!
- Eu ouvi dizer que eles usam uma bombinha pra ficar com o bicho em pé.
- Aaaaaanyway, eu não sei nada do pinto do Latino e do Zezé di Camargo, mas sei que eles não têm ossos penianos. Pois bem, a glande. Através do... movimento... de... cópula, a glande de um homem vai expulsar o esperma alheio que estiver no interior do trato vaginal. Por isso que o ato sexual do homem demora mais do que o de outros animais, como o do coelho, por exemplo.
Pausa para que um dos alunos imite um coelho gozan... ejaculando.
- Heh... Exato. Resumindo, a glande serve pra expulsar o esperma alheio da vagina através do movimento na cópula.
- O de entra e sai?
- O de entra e sai.
- O créééééééééééééu?
- Sim, o créu.
- Boto fé!
- Mas, por favor, não botem isto na prova!
Santa mãe de Deus, onde fui parar?

Fiiiiiiiu... Beeeei!

(Adão e toda aquela merda da Criação. A.K.A. God is a sexy wannabe)

.
Tal qual fogo em palha, minha mente chamou por este momento que não é meu. É simples, pois antes tudo é nada e sem sentido, tipo assim, o Caos. E lá no meio daquele nonsense colossal surge a idéia de se por ordem no recinto. Pensado isso, basta sete segundos, sete dias, sete semanas, sete anos, sete milênios, sete infernos para brotar o primeiro ramo e depois mais mil. Então o córtex vira selva, o neurônio vira bicho e a sinapse vira amor. Daí criou-se o mundo, irmãos, e toda aquela merda da Criação. Mas é tudo tão booooring, tão chaaaato, tão... tão... tédio! Tédio! Tédio! Tédio! Mil vezes tédio! Dizem os animaizinhos:
- Já sei!
- Cria a porra do homem!
- Vai! Vai!
- Queremos matança!
- Queremos sangue!
- Saaaaaaaangue!
- Isso é tão emocionante!
- Viver intensamente!
- Radical!
"Seus merdas estúpidos, eu sou o tédio, eu amo o tédio!" eu digo com minha voz de trovão, fazendo eles se calarem. Mas eu não amo o tédio, irmãos. Só que não posso parecer insatisfeito com minha própria criação, não, não. O que eu mais quero é matar um por um a cada peteleco e depois começar de novo, mas seriam mais 7 gerações de boooooring esperando o fermento surtir efeito. Então eu crio o homem, sou bondoso com meus bichinhos pedintes e mato todos eles! Viva! Viva! "Ok, seus cocôs, vou criar o homem. Mas depois não reclamem, tanto que para evitar reclamações eu vos tiro o dom da fala!"
- Weeeeeeeeeeee! Ainda bem que ele não tirou o nosso... muuuuuuuuuu!
Daí eu peguei um macaquinho do tipo chimp e falei pra ele "fica de pé!", mas não deu certo e ele não pôde dizer o porquê, já que a partir de agora eles não falam. Tive que, tipo assim, amarrar o macaco numa daquelas máquinas horríves horríveis de tortura, irmãos, e puxei puxei puxei até ouvir um trec trec das vertebras dele. Falei de novo "fica de pé!" e ele ficou de pé! Falei "depila-te, irmão!" e ele disse que tinha medo de cortar os próprios yarbles fora. "Não tem problema, pra cada yarble cortado fora, eu te dou mais três", eu digo, pois sou muito bondoso. Até que o macaquinho corta os dois e morre de hemorragia. Triste, triste, triste.
Pois bem, peguei aquela coisa espiralada doidona do macaco, sacudi, sacudi, sacudi, implantei na sementinha, plantei na terrinha e adubei com elastina. Não demorou muito, irmãos, até que brotou uma florzinha, tipo assim, gay. E de dentro saiu um macaco cabeçudo pelado. Eu até pensei "I will survive! He-hey!", mas foi um erro ter pensado nisso. Um erro. Um erro.
Pois bem, nasceu o "Coisa", como costumo chamá-lo carinhosamente.
- Qual é meu nome?
- Coisa.
- O que eu sou?
- Coisa.
- O que é uma coisa?
- Uma coisa.
- Quem é você?
- Eu sou (miau).
Terminada as apresentações, eu soltei o Coisa entre os bichos. Todos riram dele, tadinho, pois ele estava com o pintinho de fora.
- O que eles fazem?
- Riem.
- Por que riem?
- Porque teu passarinho está exposto.
- Por que criou-me nu?
- Porque acabou a tinta do tie dye. E teu bumbum é sexy.
- O que é sexy?
- Eu, hehe. (Ui!)
Então Coisa conviveu com os outros bichos por dois minutos, tempo suficiente para sua cabecinha pervertida notar algo.
- (Oinc), andei notando que todos os bichinhos têm um par que amam. Eu não gosto da minha macaca depilada. Será que você poderia inventar a mulher e o relacionamento matrimonial?
- JÁ CHEGA, CRIATURA PAGÃ! - eu falei com minha voz de trovão ultra-foda - DON'T TELL ME WHAT TO DO, AINDA MAIS SER FOR PARA INICIAR UM DRAMALHÃO PSICO-LOVE EM MEU PARAÍSO! - mentirinha poser, irmãos. Maria do Bairro domiiina. Thalia forever! RBD s2!- SOME DAQUI, COISA!
Decidi, então, expulsá-lo do Paraíso. Perguntas demaaaaais me eeeeeeenchem os divinos testículos.

Boom!

(Dead man walking)

Todas as manhãs eu passo por ele.
Ele sempre está lá no mesmíssimo canto.
Todas as manhãs ele aponta aqueles olhos sonolentos em minha direção.
Mas ele nem se preocupa em levantar a cabeça baixa.
Nem se preocupa em dar um sorriso.
Nem ao menos um “oi”.
E então veio uma dessas manhãs, a última.
Ao receber seu olhar tedioso,
Ele sussurrou por trás dos dentes:
- Me liberte.
Prontamente respondi:
- Não te preocupe, cavalinho. Ao meio-dia serás um potro livre novamente.
E aqueles olhos pararam de expressar tédio ao contemplar o absurdo.
Na sua mente eqüina, as palavras se somaram: “Ele me ouviu”.
E na sua mente eqüina, as palavras sentenciaram: “Ele é um homem morto”.

The Countdown! (Ieeeeeee!)

(020)
.
Não há nada de errado em esperar o zero vinte. Não há nada de mágico em esperar o zero vinte. Às vezes, quando chove, as pessoas recuam e te olham torto. Não, Pedro, você não pode continuar na chuva, aprenda isso: a chuva faz mal. Senso comum. Não te ensinaram isso na escola?
- Você tá se molhando, menino!
- ...
- Ei, menino!
- Uhn... oi?
- Você tá se molhando!
- Hum.... Ah!
- Eu, heim. Que menino esquisito, não é, Maria?
Não há nada de anormal em esperar o zero vinte. Às vezes, quando faz sol, um garoto fica te observando. Dos males de deixar a barba crescer, você pensa, dos males de deixar a puberdade se aflorar e não suprimir seus hormônios, você cita, é o de as pessoas te acharem encantadoramente bonito. Não... Não... Não da maneira mainstream. Não tá no peso ideal. Mas, de certo modo, bonito. Daí elas ficam te encarando como...
- Oi, qual é o seu nome?
- Ahn... Pedro.
- Mas... Não seria Júnior também?
- Uhn... Até onde eu sei... Não.
- Ah... É que eu achei que você podia ser meu tio. Hahaha.
- ...
Não há nada de estranho em esperar o zero vinte. Às vezes, quando te confundem com um parente e você fica olhando para o asfalto com as sobrancelhas nas nuvens, um zero vinte passa e tira de perto todos os sobrinhos rejeitados (e todos os cheiros desagradáveis e senhoras de pequeno porte barraqueiras e tarados que colocam os seus pênis para fora e figuras estudantis que precisam conversar em um volume elevado et cetera).
- Pedro, você está ficando velho.
- Eu sei.

Nuclear End...

(Primeiro Verso)

.
Mandarei os enviados da paranóia.
Os que trazem a sarna mental.
Para promover a disruptura.
Tanto dentro como fora.
E ceifar todos os Egos.
E expor as genitálias.
E fazer chorar na chuva.
E de lágrimas criar torrentes.
Para então colher o fim.
E explodir em novo começo.

!giBgnaB

Sabotagem Fúngica

2008-05-12T22:30:00.001-03:00

Já dizia a metafísica do cocô:

Rasguei-lhe!

E

Globalização sux!

Flog About (Password: Almighty)

2008-04-06T12:18:00.002-03:00

Merchandising: http://www.fotolog.com/z_wordep

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From: Deus (yhwh@firmamento.com)
To: Pedrow Z (neeeeeh_flyte@hotmail.com)
Subject: Adão, onde estás?

Não há porque fugir.
Nós estamos aqui para te ajudar, como ficou bem claro na primeira carta que lhe foi enviada.
O primeiro trecho d'O Absurdo pode parecer assustador, mas você vai encontrar a resposta.
Não há porque se preocupar.
Mas você não pode se esconder por muito tempo.
Com amor,
YHWH.

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Login: YHWH
Password: Almighty

Loa...

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Accessing the sent messages' box.

From: Deus (yhwh@firmamento.com)
To: Santa Inquisição
Subject: O Próximo Alvo
Pedrow.JPG (842.4 KB)

A imagem em anexo é a foto do Próximo Alvo.
Ele se chama Pedro de Moraes (19861129) e no momento se encontra escondido.
Eu quero que vocês o encontrem e o tragam com vida até o Nada.
Se alguém se opuser, matem.

Com amor,
YHWH.

LOGOUT

"Adendo"

2008-03-09T12:02:00.003-03:00

Creio que só uma pessoa até hoje pôs os olhos num dos textos de Revolta, exatamente no primeiro, que agora está publicado aqui no blog. Decidi publicá-lo por se tratar, em parte, de textos auto-biográficos, o que convém a um blog que conte peripécias de minha parca vidinha. Mas não se iludam, tudo em Revolta é ficcional, assim como em minha vida.
Justamente por se tratar de uma pseudo-auto-biografia-ficional-do-sétimo-dos-infernos, Revolta é incrivelmente mais fácil de se escrever. Mais fácil até do que escrever este "adendo", acreditem. Blog real life exige demais de minha cabecinha fechada e medrosa, mas nunca postei uma inverdade alucinógena neste diário virtual.

Então, se escrever um texto pro blog exige demais de minha racionalidade emotiva e escrever 10 minutos exige demais de minha emotividade racional, Revolta alimenta minha vontade de escrever pelo simples prazer de escrever. Sem ter que se preocupar com o cara que vive sonhando ou com o cara que sonha vivendo, ambos são muito chatos (apesar de eu achar Eric Bloom um cara tri-legal).

Ah, se por uma acaso divino você vir a gostar da Primeira Revolta, a Segunda tá quase prontinha.
Só mais um pouco de (...)

That's all folks!

A Última Revolta

2008-03-09T11:57:00.005-03:00

Exumação
Primeira Parte

Alguém precisa morrer.
É assim que funciona. Sempre foi. Nosso caso não é diferente.
Alguém vai morrer, disso eu sei muito bem. E a vida desta pessoa está em minhas mãos. É uma sensação estranha, confesso. Mas sugiro que você a experimente um dia. Escolha um dia ensolarado e quente. Escolha um dia com sorrisos. Com piadas, com gestos gentis, com fraternidade. Escolha um dia com crianças jogando bola na rua e rindo. Escolha um dia com casais apaixonados, com pais e filhos. Escolha um dia de final de livro, de filosofias no jardim, de descobertas inexplicáveis. Escolha um dia perfeito.
E então mate alguém.
Estrague um dia perfeito com uma notícia chocante.
Deixe a mídia se divertir.
Não me iludo achando que você ou outro alguém, alheio à nossa causa, lembre-se de meu assassinato no dia seguido de sua divulgação. Não, não.
Mas eles vão lembrar.

Daqui do palco, eu observo a platéia. Vazia. Só por hoje.
Amanhã será a grande estréia, tão esperada. Sinto um breve calafrio ao contemplar os assentos vazios. Sou apenas um acadêmico, um estreante, e ainda assim não ligo mais para o futuro. Para mim, a vida depois da estréia já não fará mais algum sentido.
Veja bem. Tenho vinte anos.
Entrei na Universidade aos dezoito.
Dois anos. Apenas dois anos e meu mundo virou de ponta cabeça.
E agora não tem mais volta. Você sabe, estou prestes a tirar uma vida. É assim que os assassinos devem se sentir na hora do ato. A expressão sangue frio é, deveras, indevida, digo a você, caso minha palavra valha de alguma coisa. Sinto um breve calafrio, como já contei, mas meu sangue ferve de excitação. Não apenas a vontade de matar me movimenta, confesso que estou bastante ansioso, mas o relance do futuro é estonteante.
Eu rio sozinho neste vasto auditório. Falta pouco.

Você deve estar pensando que sou um psicopata.
Digo-lhe que não sou. No final você vai entender, confie em mim.
É tudo uma questão de ponto de vista, como você já sabe.
Não há o bem, nem o mau. Há o interesse. Em muitos casos, há o dinheiro também. Blasfêmia de minha parte, em todos os malditos casos há o dinheiro. Talvez não nos casos de disputa matrimonial, ao menos não nos casos atuais e normais. Mas não me veja como um projeto de revolucionário anticapital. Não, não, longe disso. Eu sou tão normal e passivo quanto você.
(Ah, então você é ativista? Pois bem, olhe lá fora, pela janela. O mundo continua o mesmo, não é? Não, não me odeie. Sim, eu compreendo. Eles não se mobilizam, não se articulam. Eu sei. Experimente matar um deles.)
Há um interesse por trás deste assassinato, como você pode supor. No futuro, ele será distorcido e utilizado como base de luta para alguma campanha totalitária desta Universidade. A corrupção desta idéia poderá até ser efetuada por um de meus companheiros, daquela tão restrita e feliz roda de amigos que compartilharam os mesmo ideais de liberdade e felicidade e que fiz parte. O mundo costuma dizer que as pessoas mudam. As pessoas com as supostas mudanças costumam dizer que o mutante é o mundo.
No fim, o que muda é a sua mente e isso basta.

Neste ponto você se pergunta se o homicídio não está demorando demais.
Você não conhece a vítima, não ainda. Este é o tipo de história que lhe entregam o final do conto. Ou parte dele, como você pôde captar pelo título. Sim, também é do tipo sádico que te deixa esperando um bom tempo antes da segunda parte. Mas, como eu disse, você não conhece a vítima.
E está conhecendo o narrador, que sou eu. Prazer.
Digo que minhas idéias são vastas e desordenadas. Entregar-te-ei um pouco do passado com pitadas do presente e relances do futuro. De modo que, no decorrer da história, você vai poder intuir boa parte do meu raciocínio. Vai até tirar suas próprias conclusões. Quem sabe, encontrar o motivo por trás do motivo, se você for do tipo esperto.
Eu, particularmente, gosto deste tipo de história. Aquela jogada em tabletes onde cabe ao leitor especular sobre as eventuais possibilidades. Quando passas para o outro lado da página escrita, percebes que este tipo de história é perfeito. Você não conclui muito, pincela metáforas e deixa a interpretação a cargo do leitor. Fácil assim. E ainda não te chamam de clichê.
Agora, se você é fã de romances policiais, saiba que maquinações e tramas me cansam. Caso eu me dispusesse a escrever um romance deste tipo, o assassino com certeza seria o mordomo, só para frustrar as suas expectativas depois de ler páginas e páginas de conteúdo de lingüiça.
Na nossa atual realidade, como já foi dito, eu sou o assassino.
Você ainda não conhece a vítima.

Eu penso na melhor maneira de contar esta história, de modo que ela possa te passar o excitamento que eu sinto neste momento. Talvez se eu não revelar meu nome até a cena final, ou o nome de minha vítima, ou ambos. Mas isso envolve maquinações e tramas. No fim, você descobriria que sou o gordo e fedido indivíduo que serve as refeições no Restaurante Universitário. Uma espécie de mordomo acadêmico sem nome. Repito, este não é um romance policial.

Onde estão meus modos? Ainda não apresentei a vítima. Perdão.
Ela está um tanto nervosa neste momento. Sente o mesmo calafrio que eu sinto. Sente o sangue fervente pulsando nas veias, como eu também sinto. Contempla o auditório vazio, assim como eu. Ela está pronta para morrer, assim como eu estou pronto para matar. Estes momentos finais são maravilhosos demais para serem desperdiçados com choro e desespero. A glória aponta no horizonte de mãos dadas com a esperança.
A hora está chegando. Amanhã é a grande estréia.
Já posso até imaginar a cara deles.
Perdão novamente. Ainda não apresentei a vítima. Pois bem.
- Senhoras e senhores, eu vos apresento a mim mesmo, o assassino e a vítima desta noite eterna de mudanças.

Agora você conhece a vítima. Viu que eu não sou tão psicopata quanto pareço ser? O pré-conceito é uma dádiva, choca as pessoas nos momentos de descoberta. Deixa-as boquiabertas. Você julga o feio de torto e doentio e exalta o bonito. Beleza para mim é sociopatia. Veja bem, estou me referindo a uma beleza estereotipada, padrão. Perdão novamente, mas quantas vezes você retirou merda do coração de alguém aparentemente divino? Minha calculadora mental alcança o erro quando eu tento fazer as contas de quantas vezes eu nadei na bosta por causa de algum boa pinta.
O feio me atrai. O excluído me atrai. A solidão me atrai. A tristeza me atrai.
Mas sou feliz. E bastante altruísta. Tento dispersar sorrisos e risadas por aí.
Hoje, dispersarei a miséria humana. Mas só por hoje. E lembre-se de que as conseqüências serão felizes.
Eu sou mais um.
Eu sou o morto.
Você chora por meses ou anos a morte de uma pessoa e não percebe que, a cada minuto, morrem dezenas delas mundo afora. Eu me tornarei uma estatística, um dentre milhares a morrer em determinado dia de determinado ano. Minha ida ao além não vai alterar em nada a sua vida, pode ter certeza. Mas esta Universidade não vai ser a mesma, não, não.

A corda já está em meu pescoço. Basta ordenar à máquina a minha sentença e pronto. Um simples clique em um botão, a tração em minhas vértebras, meus pés no ar, minha vida ceifada. Agora preste bastante atenção: que pensamento lhe viria à tona ao contemplar meu corpo pendurado em cima de um palco? Pois é, não adianta tentar responder, quem está expondo as idéias sou eu, não você. Perdão.
O que eu posso com certeza afirmar é que algumas muitas cabeças despreocupadas me julgariam um simples desocupado com dor de cotovelo que se matou por uma besteira qualquer. Não, não. Alguém tem que lembrá-los que hoje eu cometerei um assassinato, não um suicídio. Como o público-alvo em questão seria todo uma sociedade alienada de alunos, professores, coordenadores, diretores e o magnífico reitor, principalmente por este último, coitado, eu devo deixar minhas intenções bem claras. Terei de desenhá-las, se preciso.
Para isso, assim espero, decidi escrever uma certa palavra em letras agigantadas do mais escarlate dos vermelhos no cenário de fundo do palco. Tudo bem, não é um cenário. Trata-se de uma parede bege cor de jumenta quando muge. Mas isso não importa. Você vai entrar por aquela porta, vai sentar em sua confortável poltrona, vai esperar ansiosamente as cortinas serem abertas, vai contemplar meu corpo erguido sobre o palco e vai ler uma única e enorme palavra escrita no fundo.
Revolta.

O som da corda sendo recolhida e confortavelmente enrolada em alguma engenhoca no alto enche-me os ouvidos. O engraçado é que não hesitei em puxar o gatilho. Minha morte será lenta e sufocante, como eu nunca tinha desejado. As pessoas sempre estranharam o fato de eu pretender morrer sendo devorado por algum predador, de preferência um mamífero de grande porte, de preferência um leão. Gosto de me sentir útil. E toda aquela história de cadeia alimentar de um certo filme sobre reis e sobre leões marcou a minha infância.
Já não há mais corda alguma no chão. Ela está sendo erguida, e erguida, e erguida, e erguida. Em breve eu também serei. Eu disse em breve? O bendito nó já está bem apertado, já está difícil de respirar. Mais um pouco e meus pés já não tocarão o chão. Tente sorrir. Tente morrer com um sorriso no rosto. Por mais psicótico, doentio, perverso, louco e alucinantemente caótico, tente passar para o outro lado sorrindo.

Acredito que eles riram no fim.
Todos eles.
Se não riram no momento final, gargalharam logo depois. Eu posso ouvir todas as risadas agora. Todos eles, sentados na platéia, rindo. Eu posso ver o sorriso da mudança em seus rostos e a esperança de que assim eu também venha sorrir me dá forças.
Mais um pouco.
Só mais um pouco.
A resposta a de vir pela revolta e esta é a minha primeira.

A última imagem processada era a de alguém esperando na porta.
Alguém chorava na porta.
Enfim, sorri.

Manifesto: Pedro e as paredes.

2008-03-02T00:25:00.002-03:00

Quando Pedro te envia um scrap, você responde.

Grato.

PS: Para os entusiastas de plantão, feitos de tijolos e cimento, eu escrevi a primeira linha do capítulo que há tanto prometo dos "10 minutos". Agora, faltam apenas quatro páginas para a conclusão dum capítulo fresquinho! Aeeew!

PS2: Eu não gosto de parecer desleixado quanto ao meu livro de visitas ou comentários dos textos. Se você gostou de algo que eu escrevo, identifique-se e deixe contato, peloamordetudoqueésagrado. Antes de tudo, eu sou uma pessoa sociável que pretende conhecer muitas pessoas sociáveis ou não ao longo da vida. Portanto, faça o favor de ser uma delas.

PS3: Novamente àqueles seres de tijolo e cimento, eu continuo a escrever para este blog. Acontece que eu gosto de "acumular" pensamentos e jogá-los todos de uma vez em vossas faces. No momento, uma mula está empacada, literalmente, em minha mente. Mas prometo que deste mês não passa.

Ingrato.

Vienna 30

2008-01-09T17:30:00.000-03:00

Para que eu não possa me gabar de nunca ter cometido a breguisse de postar uma letra de música no meu blog.
Para que eu nunca minta dizendo que um filme de comédia romântica tosco não me tocou.
Here it goes.

Slow down, you crazy child
you're so ambitious for a juvenile
But then if you're so smart, tell me
Why are you still so afraid?

Where's the fire, what's the hurry about?
You'd better cool it off before you burn it out
You've got so much to do and
Only so many hours in a day

But you know that when the truth is told...
That you can get what you want or you can just get old
You're gonna kick off before you even get halfway through
When will you realize, Vienna waits for you?

Slow down, you're doing fine
You can't be everything you want to be
Before your time
Although it's so romantic on the borderline tonight
Tonight...
Too bad but it's the life you lead
you're so ahead of yourself that you forgot what you need
Though you can see when you're wrong, you know
You can't always see when you're right, you're right

You've got your passion, you've got your pride
but don't you know that only fools are satisfied?
Dream on, but don't imagine they'll all come true
When will you realize, Vienna waits for you?

Slow down, you crazy child
and take the phone off the hook and disappear for awhile
it's all right, you can afford to lose a day or two
When will you realize, Vienna waits for you?

And you know that when the truth is told
that you can get what you want or you can just get old
You're gonna kick off before you even get half through
Why don't you realize, Vienna waits for you?
When will you realize, Vienna waits for you?

The Last One

2007-12-16T23:39:00.000-03:00

Aquela com todos os espíritos.

Ai, que me bate uma saudade...

Ctrl + Z

2007-12-14T00:04:00.000-03:00

"Fez tudo direitinho como fariam todos os outros garotos
Pegou a caneta e apontou para a lapizeira
A professora o interrompeu sendo bastante rígida
O tempo se tornou um sopro a apagar naquele momento.
O aluno retrucou no último momento, num tom tímido
A professora olhou assustada, seus amigos olharam assustados
Ele olhou para si e se viu num tempo soprado
Disse que estava sumindo e tinha medo
Todos disseram que não poderiam ajudá-lo
Ninguém via, o tempo de ajuda era totalmente perdido
Ninguém via. O amor que ele sentia se tornava um vento fortíssimo
Ninguém sentia.
Fez tudo direitinho como fariam todos os garotos
Pegou a caneta e apontou para a lapizeira
O tempo se tornou um sopro a apagar para sempre
E assim apagou-se."

Caba.

Um manifesto aos e-mails mandados às madrugadas de dias de trabalho!
Aos macacos devoradores de canelas!
E hiphip-hurra pro Cabaré!

Ctrl + Alt + Del

2007-12-10T21:51:00.000-03:00

Out Going 20

2007-11-23T09:03:00.001-03:00

E lá me vou, mais uma vez. Sem antes não me esquecer de não te enviar um e-mail. Eu imagino o que poderia ter sido e não foi e fico feliz. Mas aí bato com tua incerteza e assisto de longe fragmentos perdidos do seu amor repartido e mais uma vez a incógnita preenche meu ser.
O que queres de mim, oh! Eu só quero apagar este texto, me deletar e sumir por aí. Eu só quero me dar bem, é isso. Sou um merdinha que quer se dar bem.
E então, reprimido, me peguei distraído olhando o que não é. Escondido num canto, lá estava o manuscrito de um tal Cabaré de codinome "Washington Soares". É sempre assim. Todas as vezes em que devo me concentrar, me aparece algo para distrair. Daqui a pouco tem uma tal prova oral sobre alguém que mexeu no queijo de outrem, uma desgraça, meu bem. Uma verdadeira desgraça.

Norte americanos, peloamordedeus, acordem pra cuspir, infelizes!
Depender de auto-ajudas é uma merda. Uma meeeeeeeeerda.
Depender de remédios também, ok?

Eis aqui que escrevo algo sem contexto só para saciar meus dedinhos que gritam "escreva, escreva, escreva, escreva". Quando eu me aposentar, quem sabe, eu até escreva algo mais completo. Perdão, amigos queridos, por minha falta de saco mesmo.
Eles querem que eu leia esse tal de alguém que mexeu no queijo de outrem e eu não admito isso. Não, não. Mas li, porque tem prova. Me achando o esperto por ter arrumado o livro de uma maneira virtual (e não xerocado e gasto meu escasso dinheirinho), descubro que existia uma versão a la YouTube. Tudo bem, o YouTube é feio mesmo.

Lalala carrapato não tem pai! ... Acho que a rima não era bem assim...
Mas, pensem bem, por que diabos um carrapato não teria pai?
A música devia ser "aiaiai ALGUNS escorpiões amarelos não têm pai" ou "igo igo igo Adão não tem umbigo".
Putz, putz, putz, malditos dedinhos que escrevem mais rápido do que eu penso. Desculpa a você, meu querido companheiro, que perdeu seu tempo lendo essa joça até agora. Você pode saltar para o próximo post, garanto que a leitura será mais agradável, mas igualmente sem sentido.
Por isso fique agora com um texto que não é de minha autoria, mas sim de Monsier Cabarett, vulgo Washington Soares. Ele provavelmente nunca vai saber que eu postei seus escritos aqui, já que eu suspeito que ele não lê os meus e-mails. Um cara estranho, esse tal de Cabaré, bombardeia-me com idéias e não aceita replicações. Algo assim está acontecendo na Venezuela.
Ah, por favor, não interpretem o mizinfrim. Trust me, uma das piores coisas que você pode ouvir após a leitura de um dos seus textos é "você tá triste?".
Bem, antes do grito súbito: o vento!

Antes do grito súbito: o vento! de Monsier Cabarett

Seguia-se em direção à freguesia um homem qualquer. Freguesia rica, cheia de modos sem modismos porque não se suportava em nenhum outro modismo.

Seguia-se em direção à freguesia um homem que não se dava nenhum truco. Perguntou na bancada o que tinha para comer.

Seguia-se outro homem saindo da freguesia. Homem rico, cheio de modos.

"Um sanduíche, moço" disse a senhora do balcão. O homem qualquer lhe disse que a vida era um palmo prestes a se soltar do braço. Saiu da freguesia e a senhora ficou sem entender.

Seguia-se na saída da freguesia um homem prestes a morrer. Mas, morrer por quê/quem? Para quem?

Morrer para nada. Esta era a melhor resposta para ele. A única coisa que ele poderia fazer para chamar a atenção do outro que não lhe via e quando lhe avistava, oferecia-lhe um sanduíche que nem poderia comprar.

O mundo parou para ele. As dores da infância retornaram nas mesmas intensidades. Não dava para aguentar isso sozinho. Conversar com algum amigo era chato, pois não se permitia abrir-se com qualquer um, nem com a sua família, que para ele era ainda mais chato.

Viver era uma questão de tempo. Agora ele tinha mais responsabilidade, mas tinha um enorme medo de crescer. Como uma repressão antiga colegial retornasse e a mãe não pudesse mais lhe proteger. Isso indicava o princício do fim; uma analogia terrível para sua mente irrevogável.

O dia iniciava como uma vontade de não mais acordar, de não mais enfrentar a vida, de desistir de tudo e começar algo novo dentro do quarto que não parecia acabar nunca, uma eternidade.

Um desejo de não acordar parecido com o desejo de morrer. Todo o resto da manhã e da tarde se acumulam cobranças mais ardidas e menos sentimentais. O fluxo está parando.

Não há vida por ele mesmo, há vida pelos outros; através do que os outros vão achar caso o pobre homem fizer aquilo ou isso.

Regurgitou o estômago impedindo a alimentação, enjoando-se de toda a comida que um dia viesse a comer, vomitando os próprios alimentos sentimentais. O enjôo de toda a manhã, uma nova morte sublimada.

Defecar tornou-se cada vez mais difícil. A tentativa de não perder era inevitável, então o melhor remédio é parar a vida para que não se possa dar fim nas coisas. O problema é que ele não percebeu que a vida parou e ele envelheceu num tempo não imaginado, no tempo surreal.

Criou medos terríveis. Medo de perder os melhores momentos, medo de viver os melhores momentos para não perdê-los, medo de estar só e ficar no escuro, medo de tentar algo novo para não perder, medo de defecar, de comer, de falar com os melhores amigos e de dizer o quanto os adora porque tem medo de que possam levar o seu amor longe quando sumirem do mapa, medo de tudo, medo de nada.

Medo de brigas, medo de acabar com o que se construiu com o maior sufoco e agora não se tem como sustentar, medo de sustentar o que não dá para sustentar. Medo de viver. Medo de morrer.

O problema do medo de morrer reside que, quando você teme, não morre; entretanto, quando você está muito feliz sua vida acaba quando você nunca queria que acabasse. Tudo vai contra.

Ele acha isso.

A pena é que também este homem não percebeu que os medos que ele tem... Colapso.

Acabei de bater nas minhas próprias costas enquanto escrevia isso.

Colapsei o tempo pessoal,
Até mais.
Caba.

Alter-Ego de volta ao volante. Sublime, sublime, sublime.
Destaque para o "Colapso" bruto no final do texto. É bem assim que eu me sinto quando tenho uma prisão de ventre mental.
As palavras fluiam tranquilamente para uma bela paisagem de sol e mar e BUM! Fim de tudo! It's over, baby, get out of my sidewalks.
Eu gosto do Cabaré. Ele é um garoto gentil que soube assumir seu incrível amor pela minha incrível pessoa. Pensem nisso, crianças.
Ou não pensem, sei lá. Faltam 4 minutos para o início da prova e eu já vou perder o controle desses belos dedinhos. Afinal, prova oral, língua.
Espero que a professora tenha se depilado...

Kisses, everyone.
That's all folks!

O Fim do Mundo

2007-10-29T07:47:00.000-03:00

- Sabe a minha alma?
- Sei, sim.
- Pois é, perdi.
- De novo?! Qual é o seu problema?!
- Ah, sei lá. Eu viajo demais. Me ajuda a procurar?

- Vejo um futuro brilhante. Um doutor renomado. E filhos. Ah, que crianças lindas eu vejo. A felicidade e a fortuna estão impressas na tua mão, garoto. Você, de mente perspicaz e criativa, vai andar muito. Não tenha medo do que te afrontar um dia, você é corajoso, eu sei. Posso ver sem ao menos olhar para tua mão. Agora ajude esta pobre cigana. Teu destino está traçado.
O cheiro forte da maresia e os fótons solares se chocavam com força contra o meu rosto. Ali, na Ponta Verde, o arco-íris cigano segurava minha mão como devia ter segurado tantas outras. Seus lábios profanaram minha mente como deviam ter profanado tantas outras. Mas, ainda assim, as palavras também socaram minha face, tal qual o vento da maré e do sol.
Tateei meu bolso e encontrei o de sempre: uma bala. Estes encontros randômicos e conflitantes de minha vida sempre se resumem em uma bala. Talvez, uma ironia: até nesses momentos me enxergam como pão duro.
- Eu tenho uma bala aqui, dona. Isto paga?
A decepção se tornou exposta no rosto daquela que não mais me olhou nos olhos. Estendi o doce para a sua mão enrugada e tracei meu rumo de volta para o cursinho. Encontrar aqueles que seriam ignorados, por hora, e depois soletrados em um futuro próximo.
Três provas.
Um mal estar.
Cabelos no chão.
Um toco vermelho.
Uma caneta esquecida.
E um paradigma.

Abraçou-me de lado, pelo ombro, e caminhamos como velhos amigos.
- Me arruma uma grana, fera.
- Ih, amigo, parou a pessoa errada. Eu só tenho uma bala no bolso. Serve?
A decepção se tornou exposta no rosto daquele que nunca vi mais gordo e não mais me olhou nos olhos. Catou o doce e foi embora.

Ah, Liesel.
Não chore.
Por favor, não chore.

Estou sumindo aos poucos. Mas não em doses homeopáticas, de gota em gota. Quando sumo, cai-me um braço, ou uma perna. Outro dia me sumiram os dois olhos e andei cego pelas ruas. O que importa é que encontro membros novinhos, logo em seguida. O engraçado, é que eles sempre estiveram em meus bolsos, aguardando, e eu nunca percebi.
Uma vez topei comigo mesmo ao atravessar a rua. Queria ter parado e dito ao outro Eu tudo o que penso sobre ele. Mas no meio da rua não dá para tomar chá, então só trocamos um olhar constrangido e seguimos a diante. Não sei onde ele mora, nem sei o seu telefone.

- O que tem aqui é um desastre só.
Dois anos depois, minha mão foi lida novamente. As palavras da cigana foram apagadas na queratina e substituídas por um futuro não tão bom. Mas o CCBi sempre foi palco de risadas, e sempre será. Não importa o gosto de lágrimas no sorvete de cereja.
- Posso ver que você sorri, mas há um motivo por trás do sorriso que é só seu. Você é uma pessoa feliz, Pedro, sem dúvidas. Mas o que tem por trás do sorriso não é a felicidade. Você tem amigos, afinal. E cuida muito bem deles, de um jeito só seu. E sofre por isso. Mas o seu futuro ainda assim é uma desgraça.

Passos sussurrados em meio à euforia do desespero.
Não gosto da calourada convencional.
Ela sussurrou seu nome.
Eu tossi o meu.
- Não gostei muito da sua cara ao saber que sou caloura.
Não. Não quero pintar seu rosto, principalmente o seu rosto.
Cuspi no destino que me cuspiu. Agora, meus olhos sorriem por alguém.
O que é leitura, minha cara?
Minhas letras tortas camuflam o que quero dizer.
Ainda bem.
Meu sorriso torto camufla o que quero dizer.
Ainda bem.

Os calouros têm o que eu já perdi.
A ingenuidade acadêmica.
Eu a quero de volta.

- A autora escreve seus textos na primeira pessoa do plural porque ela tem medo. Medo de se encontrar sozinha ao revelar suas idéias. Medo da represália ideológica. Escreve de um modo que o leitor também se identifique (afinal, ele está incluso no que ela diz) e não a critique. Vocês puderam perceber algum erro gramatical?
Pro inferno a gramática.
E no futuro.
- O autor escreve seus textos de uma maneira mágica porque tem medo do tédio. Tem medo de perceber o cotidiano em sua vida. O comum. Assim, ele lança muitas imagens metafóricas, até surreais, de si mesmo. Encontrando-se. Conversando-se. Pobre coitado. Viciado no absurdo. Vocês perceberam algum erro gramatical?
Pro inferno meu Ego.

- Pedro, você é o próximo.
- Não sou. Nem ao menos sei quem você é, ou o que estou fazendo aqui.
- Você sabe muito bem quem eu sou. E não sabe nada sobre você, garoto.
Talvez, eu digo. Talvez houvesse alguma seriedade naquele encontro, caso ele não ocorresse no meio de uma rotatória arborizada e barulhenta, na qual uma extraordinária mesa de papeladas se encontrava pregada na calçada. Até a tinta desbotada da madeira era zombeteira, como diabos eu nunca vi aquela mesa e aquele velhote antes?
- Eu sei o que estou fazendo aqui. Estou indo para a faculdade e estou atrasado.
- Não está. Digo até que está adiantado, pois eu não esperava te encontrar tão cedo. Mas chegou a sua vez.
- Chegou a minha vez de quê? Eu não quero nenhum cartão de crédito. Já me basta um inútil débito a atormentar-me o nome.
- Nem me fale de débitos. Meu nome costuma ser bem cotado no quesito “cobrança”. Mas, enfim, aqui estou eu e aí está você. Olá, eu sou Deus. E, antes de qualquer coisa, eu quero que saibas de meu amor intenso por você.
- Assim como você amou Jacó, Isaac e Abraão, sei muito bem. Okay, acho que deve existir uma regra que pra Deus existem exceções e a vida pode esperar.
- Na verdade, não existem regras.
- E os dez mandamentos?
- Coma alcoólico.
- Babilônia?
- Exato.
- Meus pêsames.
- Grato.

- Mãe, tem uma barata no meu quarto!
Por que será que não consigo matar uma baratinha sequer? Lembro-me do dia em que espetaram meu braço com fragrância de barata, para então anunciar a sentença:
- Você é alérgico.
Boa parte daqueles que ouvem esta história diz que eu sou fresco. O restante não diz, mas continuo passando por fresco. Frescura ou não, eu não consigo matar uma barata.
- Mãe? Ah, merda. Ela voltou pra fazenda... Okay, dona barata. Você e eu, lá fora, agora.
- Cai dentro, frangote.

- Então este é o tal do juízo final?
- Não, você apenas foi selecionado para esta ocorrência.
- Selecionado? Tipo, como em uma loteria?
- Exato. Com todos os benefícios do livre-arbítrio, sorte, destino e bumbum virado pra lua. Tirando o fato de que eu te escolhi, assim como todos os outros antes de você.
- Então você vai me ensinar truques malucos? Tipo, transformar uma pessoa em uma estátua de sal?
- Lógico que não. Não gosto destas brutalidades.
- Aham, e Sodoma e Gomorra foram sacrifícios necessários para o vazio saleiro celestial.
- Não é isso...
- E Abraão ficou super contente ao saber que tinha que matar o próprio filho em vosso nome.
- Bem...
- E todas as pragas lançadas sobre o povo egípcio por vossa vontade insatisfeita foram apenas erros de cálculo em seu divino plano de enlouquecer um cabeçote a cada milênio para propagar o naturalismo hippie do “corre nu”.
- Okay! Ta certo! Eu gosto de uma carnificina vez ou outra. Você não sabe como a eternidade é tediosa. Preciso propagar o caos e a morte às vezes.
- Não me leve a mal, vossa divindade. Eu até te entendo, mas não quero sair por aí sacudindo um cajado, deixando minha barba crescer e falando abobrinhas sobre como todos têm que se amar e atravessar um círculo de chamas ardentes todo mês. Estou atrasado e tenho que ir. Falou e até o apocalipse.
- Eu não preciso de novos profetas.
- E a Xuxa não precisa de novas paquitas.
- Eu só vim te entregar a tua dose de absurdo, garoto. Sente-se, ainda temos muito o que conversar.

Para saber o tamanho do seu universo, você tem que encontrar o produto de dois eventos. O primeiro evento pode ocorrer em m formas e o segundo evento em n formas. Os dois eventos juntos podem ocorrer em um total e m.n formas. Logo, U = m.n.
- Professor, eu não entendi.
- Absurdo!

- Você disse que eu fui selecionado, que fui escolhido e que é meu destino estar aqui.
- Justamente, sua vida é aleatória e caótica, até onde você sabe. E de um modo estranhamente previsível. Mas todo este paradoxo é angustiante, por isso, nós decidimos te ajudar em sua caminhada.
- Nós? Quem?
- Uh... Deixe essa história para depois. Bem depois...
- E como... Vós... Pretendeis me ajudar?
- Dentro deste envelope está a sua vida. Todas as felicidades, todos os deslizes. Cada lágrima e cada riso. O que foi e o que vai ser. E, principalmente, quem, ou melhor, o que é você.
- É assim que vocês pretendem me ajudar? Não podem me fornecer nem umas asinhas? Teletransporte, talvez!
- Não podemos fornecer capacidades sobre-humanas.
- Jesus andava na água.
- Não podemos, atualmente, fornecer capacidades sobre-humanas.
- E vocês vão deixar os anos 2000 passarem batidos?
- Não deixamos.
- Uh... Medo...

HAIUEAUEHEUHEUEAHEAUHAEUEHEUEHEUAE
Pois é, Tita, uma bosta tudo isso! Posso jurar que algo ou alguém não quer que eu entre em contato físico com o pessoal de Maceió. É tudo muito bem planejado para que nada dê certo... Mas eu vou me organizar, vou arquitetar um dos meus planos e vou conseguir me encontrar com vocês, nem que seja no fim do mundo.
- Caralho, olha a ventania que ta lá fora.
E que bom que você concordou...
- Se importa se eu fechar a janela, brotha?
- Não.
...sobre as meninas goianas. HAUEUHEEUAHEEAU Isso por que você não foi em nenhuma área biquete e quase morreu por asfixia com tanta sobrenaturalidade humana. HEIUEAEHEAUEHEUAEHAEUE
Enfim, eu não vou desistir da sua massagem.
Um beijo. E te vejo em...
PUF!
- O quê? Hey! HEY!
- A energia caiu, cara. É melhor manter as máquinas desligadas para não rolar algum problema.
- O quê?! Eu estava no meio de um scrap! E nem ao menos respondi o inxiridismo psicótico da Denise! Ela vai se ofender com um simples “Haha, sua autista, pára de falar sozinha no meu scrapbook!”.
- Você só precisa pagar 50 centavos já que não posso ver quanto tempo você ficou conectado.
- A Denise pode esperar. Tem troco pra 20?
- Ai.

- Caramba, onde eu fui parar? Essa cidade é louca! Louca! Que ventania maldita! Olha só até onde levantou o barro! Não consigo ver os prédios! Bueeeeeh! Bleh! Tem areia na minha boca! Caralho, esse vento vai me arrastar! Num adianta nem me segurar nas árvores! Elas também serão arrastadas! Bueeeeeeeeeh!
- Olha por onde anda, filho da puta!
- Uooou! Você viu esse carro? Eu quase morri... De novo!
- Eu vou à outra lan house, tenho que mandar um e-mail. Vai?
- Nem! Tenho que escrever alguma coisa...

Na verdade, eu só queria ficar parado na janela observando a força natural que estava assolando a cidade. Para alguém que veio de uma cidade como Maceió onde o ar não é letal, anoitece às seis horas da tarde e o vento não arrasta nada além do seu trabalho de ecologia, Goiânia é uma cidade louca. E todo esse caos me agradava. Até que encontrei um azulejo estranho no chão do meu quarto, vindo de não sei onde. Decidi que era mais seguro fechar as janelas.
Então veio a chuva. E com ela a foice que ceifou a minha saudade de umidade. E tormenta e relâmpagos e trovões. Quase um ano inteiro de seca deixa qualquer um louco por uma tempestade que só o Centro-Oeste pode propor. Com toda essa ventania absurda. Com todos esses estrondos que tremem o prédio inteiro. Com todas essas crianças arrastadas... OH, MEU DEUS! ALGUÉM SALVE AQUELAS CRIANÇAS!!!

- Já tá de saída?
- Yep, a festa tá legal, mas todos os meus conhecidos estão indo embora, ou nem chegaram ainda. Festa estranha com gente esquisita. Eu não to legal... Não agüento mais coca-cola, saca?
- Como assim gente esquisita? Eu sou esquisita?
- Digo, esquisita... Estranha... Entende? Não conheço boa parte desse povo todo.
- Ah, sim. Achei que você fosse do tipo normalzinho que não curte esse tipo de festa.
- Nem, até que curto. Mas algumas pessoas aqui dentro são realmente esquisitas. Por exemplo, o careca tatuado. Vê?
- Sim. O quê que tem o cara ser careca e tatuado?
- Ele pensa que eu sou gay.
- Oh.
- Ou talvez ele ache minha camiseta legal.
- Mas ela é realmente legal.
- Eu sei!
- Mas não existe nenhuma chance de você ser hetero e o cara apenas achar sua camisa legal?
- Claro que existe.
- Caramba, ele não pára de te olhar mesmo.
- Eu te disse... E aquela garota ali. Ela me ensinou 12 métodos de se encher uma caneca de cerveja sem acumular muita espuma.
- E isso não é legal?
- Não quando você está com pressa para pegar o último pedaço de carne... Ou também quando você não bebe cerveja!
- Ah... Mas você também não se entrosa com a galera. Quando fui ao banheiro, você tava isolado num canto conversando com o cágado.
- Vem cá, eu te conheço? Eu nem mesmo sei o seu nome! Você não chama isso de entrosar? E se eu não coloco o cágado no canto, ele vai continuar acasalando com o tênis de todo mundo. Sim, ele está trepando com os seus pés! Não fazendo algo bonitinho e bizarro que só a natureza entende!
- O quê?! Mas isso é uma festa de psicólogos! Ninguém entende de biologia, além de vocês.
- Huhuhu... Enfim, estou de saída. Até nunca mais.
- Putz, é assim que você me trata? Agora que você se entrosou comigo, poderia ficar mais um pouco.
- Nem... Você não é alguém que morreria por mim. Não me importa o seu nome... A gente nunca mais vai se ver.
- Você podia pelo menos dizer o seu nome...
- Augusto. Até nunca mais.
- Hey! Agora eu acho que você é gay!
- Pois é. E minha camiseta é legal!

- Pedro, você não é nada cavalheiro. Mas você se salva por que é bonito e tem dentes perfeitos.
- Ok... Posso voltar a fazer o trabalho agora? E meus dentes não são perfeitos. Preciso usar aparelho.
- Se você usar aparelho, vamos ter que encontrar um adjetivo para “mais que perfeito”.
- ...
- Ok, ok... O trabalho...

- Oi, moça. Eu preciso fazer um depósito aqui no caixa eletrônico, mas não sei bem onde enfiar esse envelope. Pode me ajudar?
- Claro que sim. E que dentes bonitos os seus.
- Ahn...
- Eu sou dentista. Acredite, seus dentes são bonitos. Seu sorriso é lindo.
- Ahn...
- Ah, sim, o envelope vai aqui.

- Por que você está sorrindo?
- Dentro desse envelope está toda a minha vida?
- Sim. Cada vírgula, cada ponto final, cada erro, cada acer...
- Enfia no rabo.
- O quê?!
- Por que a surpresa? Você não escreveu toda a minha vida aí dentro? Cada vírgula, cada ponto final, cada erro ortográfico?
- Você não devia falar comigo dessa maneira, garoto.
- Você não está em posição de me dizer o que fazer, Deus!
- Mas...
- Nada de “mas”! Eu gosto de surpresas! Vou ser atropelado ao atravessar a rua?! Vou ganhar na loteria?! Vou ter quantos filhos?! Ao menos vou me casar?! Com uma mulher?! Com um ser humano?! Com alguma coisa natural deste planeta?! Eu não sei! E eu gosto de não saber! Afinal, por que eu estou gritando?!
- Você acha a resposta aqui dent...
- Eu não quero saber! Agora, eu estou super atrasado para uma aula que estuda, adivinha?! Você! Mas não... Tenho que ficar conversando contigo ao invés de ir assistir a uma aula tosca de teologia sobre... você! Aturar uma velha mal comida que não te conhece nem um pouco, mas jura que está sentada em seu divino colo, acariciando o seu divino bilau! E ainda vou levar duas faltas graças à sua “intervenção divina”.
- Não há nada que você possa fazer?
- Bem... Você acredita no crime perfeito?

- Você escreveu demais. Você escreve demais, já te disseram isso. Acha mesmo que alguém vai perder tempo lendo sobre mentiras divinas?
- Nada que eu escrevi é mentira, escrevi os fatos da maneira que eles me surgem. Da maneira em que eles me brotam a cada passo que dou, a cada folha que eu viro, a cada sopro da minha respiração. Essa é a verdade sobre mentir: tornar tudo o que eu vejo em realidade, por mais abstrata que ela seja. E pro inferno essa história de que escrevo demais. Escrevo pouco, uma infinitésima fração decimal daquilo que eu penso e pretendo escrever. E estou contente pelo Word aceitar a palavra “infinitésima”.
- E você acha mesmo que vão acreditar na sua conversa com Deus?
- E você acha que eles acreditam nas minhas conversas com você, Alter-Ego maldito? Algumas pessoas falam com Deus no momento em que vão para a cama, ou quando estão em uma igreja ou templo. Outras falam com Deus quando escutam uma música, ou contemplam a Natureza. Estou errado em falar com Deus no momento em que escrevo? Quando enfrento o Criador com meu lado criativo? Vai dizer que nada disso foi real?
- O que você vai fazer então com esse envelope? Não vai ler nadinha?
- Nem... Não gosto de spoilers.

Eis que me encontro mutilado no piso de meu quarto. Sangue por todos os lados, vísceras, miolos, fragmentos. Na cabeça seqüelada e fraturada, apenas um som: o batimento do meu coração. Uma perfeita sinfonia a me estourar os tímpanos na glória final. Aqui, no Fim do Mundo, onde sempre achei que seria extremamente quente e divertido, me encontro confortável e numa incrível paz. Meu sangue aquece meu corpo, isto é um fato. Já não há mais nenhuma continuidade em minha corrente sanguínea, apenas furos e rasgos e jorros. Mas há conforto. Um incrível conforto que me lembra minha mãe e como eu sempre a amei, não importa o que eu sempre tenha me dito. Nunca a amei tanto como a amo agora, no fim. Em pé, à porta, esta meu assassino. Sempre desconfiei de você, no fim das contas eu tinha razão. O que me incomoda é essa sensação de sentido, pois eu não a quero para mim. Meu assassino chora pelo pecado que cometeu, mas eu não o culpo, apesar de ser incrivelmente parecido com meu pai. Eu o amo, no fim das contas. Aqui, no antro do amor universal e da conexão com aquilo que sempre fui e deixarei de ser, eu percebo uma coisa: minha vida nunca fez sentido algum e nunca irá fazer em todas as minhas futuras encarnações. A última risada é sempre a melhor.

Amor e Morte

2007-10-06T22:57:00.000-03:00

Só preciso de um abraço... Só um abraço... Só um abraço...

E uma estaca que apunhale meu peito.

Um post perdido no espaço.

2007-09-27T17:24:00.002-03:00

Que não existe.
Odeio essa sensação de impotência com o futuro. De incerteza.
Da última vez, o sorvete de cereja apresentou um gosto salgado de lágrimas.

Mas não posso odiar, não, não, não.
Devo me amar, amar meus pais. Devo ser um bom garoto e observar os macacos, mesmo que eles digam para não alimentá-los.

A ciência é engraçada, meu amigo. Entre nela e vire um louco.
Mas perca o orgulho.
Ah, meu Deus, perca o maldito e insuportável orgulho.

Pedro era um garoto orgulhoso. Tão orgulhoso, que o verbo ser foi utilizado no passado.
Pedro, seu filho da puta prepotente, você é um puto de um orgulhoso.

Primeiro, derrube uma árvore.
Segundo, queime um livro.
Terceiro, mate alguém.

Não me refiro a qualquer árvore. Me refiro à árvore mais frondosa e centenária de sua cidade, de mais abundante biodiversidade por centímetro quadrado. Derruba a maldita, queima a maldita até toda a sua celulose virar CO2.

Não me refiro a qualquer livro. Queime o melhor livro que você já leu em toda a sua vida e recolha para si toda a fantástica informação obtida em suas páginas fusiformes. Negue o conhecimento ao seu filho, não, não.

Não me refiro a qualquer pessoa. Mate o amor da sua vida.

Só assim. Só assim. Só assim.

Poder então cantar de braços abertos e ser feliz no poço em que cavei. Lá no fundo, onde só sou eu. E você também é eu. E todos nós somos apenas eu.

Lá no fundo eu me chamo Pedro, Tupã, Deus, Iemanjá, E.T.-Fone-Home e Luís Inácio Lula da Silva (infelizmente).
Lá no fundo eu rio descontroladamente como um louco.
Você já me viu rindo? Não, não viu.
E eu sinto muito.

Sinto muito. Sinto tanto.

Meu Deus, como eu me amo. E me desgraço por esse amorzinho mixuruca e adolescente que tenho por mim mesmo.

Mas enfim, olá.
Meu nome é Pedro (God's Divine Censure)
Nasci no dia 29 de novembro do ano de 1986 do calendário cristão.
Sou um reles garoto.
Sou um simples garoto.

E eu vou te matar.

O garoto que roubava livros.

2007-08-20T16:53:00.000-03:00

- Bom dia. Tudo tranqüilo. Olha só, os selos de renovação da carteirinha só serão entregues a partir do dia 13, na semana que vem, mas você já pode renová-la no primeiro andar e locar seus livros normalmente. E a catraca agora já lê o código de barras do cartão, basta você passar no leitor na sua direção. Obrigado, e até mais, amigo.
Que orgulho Pedro sentira do guardador de volumes da Biblioteca Central. Antes um peixe morto com um olho dolorosamente arrancado nas horas de sono, agora um eficiente e bastante prestativo guardador de volumes. Pedro não soube se o indivíduo o reconheceu de vezes anteriores, nas quais o garoto tentava, em vão, arrancar duas ou três palavras do infeliz, mas algo havia mudado naquele homem. E, sim, esta narrativa será na terceira pessoa porque Pedro está com preguiça.
O guardador fora prolixo, afinal Pedro só fora à Biblioteca com o intuito de renovar sua carteirinha de locador e a informação sobre tal fato ele conseguiu com a recepcionista do térreo. É basicamente a mesma situação:

- Olá, senhor desconhecido que só verei agora neste instante em toda a minha vida. Como vai você?
- Eu estou bem, meu caro. Em Goiânia, faz um belíssimo dia de sol (para uma cidade sem vista para o oceano, as you know). A temperatura é de 15 graus Celsius e a umidade do ar é de 18%. Você não teve uma boa noite de sono, não foi? Normal nessa época seca, não se preocupe. Recomendo que beba bastante água. Agora são 7:05, mas você chegará em sua faculdade às 7:20, dez minutos atrasado. Não acha que deve largar a preguiça e despertar um pouco mais cedo? Ah, eu sou seu pai.
- Oh, obrigado pelas informações, brotha. Nem pude assistir o telejornal local hoje cedo. Olha só, meu ônibus chegou. Obrigado pela quebra de gelo.

O que era uma mentira. Sem Internet, meu irmão deixa a televisão da sala ligada 24 horas por dia (Não se trata de uma hipérbole). Todas as informações transmitidas foram tranqüilamente televisionadas, incluindo o hit “Xô, Preguiça!” de Eliana dos dedinhos e o clássico database clichê “Eu sou seu pai, Skywalker”. Bem, a recepcionista havia me informado o suficiente, mas eu mesmo assim me senti orgulhoso por aquele cara.

- Você está narrando em primeira pessoa, idiota.
- Ah, desculpe.

Pedro não tinha ido à Biblioteca com a intenção de locar o livro. Muito menos de roubar um. Mas o guardador de volumes o convencera, com suas gentis e amáveis palavras (nunca existentes antes) em resposta a um típico “E aí, amigo? Bom dia. Beleza?” normalmente exalado pelas cordas vocais do interlocutor, no caso Pedro, que sou eu. Sim, funda-se a sua idéia mental. O que importa é que Pedro decidiu locar um livro. Na verdade, ele fora persuadido a locar um, ufufufu.

- Alter-Egos auto-destrutivos normalmente não dissertam na quarta pessoa implícita.
- Ah, funda-se.

Um número grande demais surgiu na tela do terminal.
No terminal ao seu lado, um senhor frustrara suas buscas por algo e decidira que a culpa era da máquina. Passou a usar a máquina vizinha. Talvez aquela não fosse defeituosa como a primeira. Pessoas mais velhas são engraçadas.
A pesquisa sobre Gaarder, Joistein, lhe ofereceu “O dia do Coringa”. Pedro decorou os primeiros números, que eram 84.13, e se estendiam por mais 7 ou 8 números. Mais tarde, descobriria que existiam umas 7 ou 8 estantes para livros inicialmente numerados com 84.133 e outras 7 ou 8 estantes para livros iniciados com 84.134. Da próxima vez, anotaria o número por completo, ou decoraria pelo menos até o quinto número e diminuiria substancialmente sua área de contato. No fim das contas, livro nenhum de J. Gaarder foi encontrado. Em sua busca frenética por algum livro que saciasse sua falta do que fazer sem Orkut, YouTube e MSN, Pedro descobriu uma estante perdida no segundo andar.
O segundo andar era normalmente freqüentado pelos seguintes arquétipos:
· Funcionários não preguiçosos;
· Funcionários preguiçosos que eram obrigados;
· Produtores científicos (já que a coleção de artigos e revistas científicas ficava naquele piso);
· Infratores (já que as multas eram pagas naquele piso);
· A operadora do Xerox (não muita gente tira xerox naquele piso);
· Garotas intelectuais que gostam de perambular entre as estantes e comer com os olhos toda aquela informação visual;
· Garotos perdidos, que não sabem o que querem da Vida, do Universo e de tudo mais, mas vez por outra decidem, ou são persuadidos de maneira gentil, a locar um livro.
A estante perdida do segundo andar possuía as seguintes literaturas:
· Literatura estrangeira.
Escaldante emoção! Todos aqueles livros que você vê nas lojas, ali a sua disposição! Apesar de eles nunca se tornarem itens oficiais da sua biblioteca particular, mas dava pro gasto. Eram tempos difíceis.
Pedro dedilhara boa parte dos livros como duas das garotas intelectuais que perambulavam por aqueles corredores de palavras naquele momento. Estava decididamente ofendido pelo fato de Contos Inacabados, obra de J. R. R. Tolkien e editada por C. Tolkien, seu filho, estar anormalmente distante de obras como O Senhor dos Anéis e O Hobbit por conta do simples “editado por C. Tolkien” escrito abaixo de seu título na capa.
O que importa é que ele achou o que veio buscar. Na verdade, achou o que sua mente veio buscar.

“A menina que roubava livros” de Markus Zusak.

“Prólogo. Uma Cordilheira de Escombros.

Onde nossa narradora apresenta:
Ela mesma.
As cores.
E a roubadora de livros.

Morte e Chocolate.

Primeiro, as cores.
Depois, os humanos.
Em geral, é assim que vejo as coisas.
Ou, pelo menos, é o que tento.

Eis um pequeno fato. Você vai morrer.”

E, naquele corredor perdido no meio da cidade inóspita, naquele período de conflito interno eterno, envolvido por palavras de várias línguas, por autores e por poetas, Pedro chorou. Não soube explicar porque as lágrimas verteram de seus olhos. Elas simplesmente saltavam de maneira descontrolada, sem soluço algum.
Não estava triste. Como bem definido pela Lulu, Pedro era um poço de eterna felicidade, seja lá qual desgraça atual estivesse ocorrendo no mundo. Mas as palavras no livro foram cognitivas. Talvez Pedro precisasse chorar. Talvez reconhecera seu estilo literário de escritor de gaveta naquelas poucas palavras, o que confirmaria mais tarde. Olhou as informações sobre o autor e viu a foto de um jovem “australiano” chamado Markus Zusak. Agradeceu. E lembrou-se de dois fatos seguidos em flashbacks:
· Um digno de pena. Quando chorou e fez alguns amigos chorarem ao declamar uma das poesias da Clarissinha, de título “Permita-me”, na festa de Amigo Secreto do final de 2006.
· Um orgulhoso. Quando soube que a Raíssa chorou da mesma maneira, descontrolada e inexplicável, ao ler “O Criativo”, primeiro capítulo da primeira obra (?) do autor que vos escreve. Sim, meu, na primeira pessoa.

Pedro decidiu roubar o livro “A menina que roubava livros”, de Markus Zusak.

Pedro decidiu que o grande leitor de mentes reduzidas a códigos de barras, instalado na saída da Biblioteca, dificultaria bastante o processo. Pensou no leitor. Pensou no guardador de volumes. Pensou na Ana Flávia. Deixou essa idéia de roubo para lá.

- Muito bem, Pedro. Você foi recadastrado no sistema da Biblioteca. E eu já li este livro, muito bom. Meio monótono no começo, mas depois fica realmente emocionante.
A bibliotecária lhe entregou o recibo informando que a data de devolução seria no dia 14 de agosto de 2007 e que “...bserve a data de devolução. Não pague ...tas!”.
- Obrigado, até mais e bom dia.
Com essa despedida, Pedro quis dizer:
- Dona, você não vai descobrir o verdadeiro significado de monótono enquanto não ler O Pistoleiro, de Stephen King, numa fazenda no meio do mar não-informacional. E, quando você for socada no rosto por uma simples e convencional frase, “Eu te amava, Jake!”, com força suficiente para lhe retirar o ar dos pulmões por minutos a fio, você vai se flagrar chorando pelo amor que não tem. Depois vai chorar como uma criança no desmame, no final do livro, ao perceber o amor que tinha em seus momentos de monotonia. Só então, você vai se pegar chorando em corredores de bibliotecas ao perceber as cores da monotonia. As cores do tédio. A cor do Universo.

Ao recuperar sua mochila no guarda volumes, Pedro percebeu a diferença no rapaz agora tão eficiente e dedicado. Até a mais pálida das faces apresenta suas cores, suas luzes e suas sombras. Basta enxergar.

De Pane Lucrando

2007-06-26T21:34:00.001-03:00

Tap. Tap. Tap. Ele finalmente se deu tempo para escrever algo. O dia fora tão tedioso, dividido entre computador e leitura. No que sua vida havia se tornado? Conferiu se o texto estava justificado e seguiu adiante, apertando cada tecla. Um erro. Corrigiu-o. Pretendia ignorar o sublinhado verde em uma das frases. Don’t tell me what I can’t do, Microsoft Word. Agora as palavras inglesas estavam sublinhadas de vermelho. Assim como as onomatopéias.

- Cara, isso está um lixo. De pane lucrando.
- Cala a boca. Estou tentando te reprimir.
- Eu sei disso, mas você não vai conseguir. Afinal essa bosta da tecla “space” fica te atrapalhando. Te desconcentrando. Abrindo espaço para o seu Alter-Ego, hoho, que sou eu.
- Foda-se, você é só uma voz em minha cabeça. Olha só, o Word me pedindo para corrigir “foda-se”.
- Quais são as sugestões?
- Fonda e funda.
- Funda-se... Uou! Soa bem.
- Cara, vai para sessão “adolescência” da minha memória.
- Dude, era melhor me mandar pro inferno...

Desde a última vez em que, acidentalmente, chutou o seu teclado contra o teto, transformando o piso de seu quarto em uma sopa de letrinhas de teclas, e parou esta frase porque odeia prolixidade. O que importa é que o “space” nunca mais foi o mesmo. Comeram a bunda dele. Agora ele prende no fundo do teclado toda vez que é pressionado, retardando o desenvolvimento da expressão mental do protagonista. Por falar nele... Ah, ele continua digitando.

- Tá, o que a Denise vai falar agora? Você está referindo a si mesmo na terceira pessoa. E o Word tá corrigindo o “tá”, olha só: ta ta ta ta ta! O Professor Girafales nunca seria feliz nos tempos da Internet.
- Todo esse sublinhado me incomoda. E você também me incomoda. Hoje eu me perguntei se eu não teria que matar alguém para ser feliz.
- É, você conhece o ditado “escrever um livro, plantar uma árvore e matar um homem”.
- Acho que envolvia ter filhos também. O que não é um problema, quero muitos filhos. Mas eu não posso matar muitos homens.
- Por quê?
- Sei lá, talvez eu deixe você vir à tona. Não seria legal. Por exemplo, você acabou de vir à tona FECHANDO A MERDA DESSA PORTA QUE CONTINUA ABRINDO!
- Sim... Foi legal...
- Cara, eu odeio o vento. Odeio essa porta e odeio o vento.
- Você não odeia. Eu odeio. Ou melhor, desprezo. Você é a criatura feliz, não se esqueça.

Agora eu lembro da minha mãe. E como ela me trata como um pequeno Chimpanzé. E como ela desrespeita todas as normas da Seleção Natural desperdiçando energia em tarefas repetidas e desnecessárias.

- E aqui é a rua T27. Aprendeu a chegar aqui?
- Sim.
- Você pega o 028 e desce no ponto depois daquela loja de carros.
- Eu vi.
- Já sabe vir aqui sozinho?
- Sei.
- Não tem erro, olha. O ponto fica logo na frente dessa loja de colchões.
- Tô vendo.
- E qualquer coisa você pergunta ao cobrador.
- Sei.
- Vocês querem uma água mineral?
- Quer água, filho?
- Não.
- Ele não quer, obrigado.

Ou quando tive que repetir “Boa tarde. Vocês têm algum livro da série ‘Torre Negra’ do Stephen King?” 23 vezes.

- Boa tarde. Vocês têm algum livro da série “Torre Negra” do Stephen King?
- Não. Mas temos A Espera de um Milagre.
- Você já leu esse livro, filho?
- Não. Obrigado.

- Boa tarde. Vocês têm algum livro da série “Torre Negra” do Stephen King?
- Não. Mas temos A Coisa.
- Você já leu esse livro, filho?
- Não. Obrigado.

- Boa tarde. Vocês têm algum livro da série “Torre Negra” do Stephen King?
- Não. Mas temos Uma Breve História do Universo.
- Esse é do Stephen Hawking.
- Oh.
- Você já leu esse livro, filho?

- Noventa e três reais e sessenta e seis centavos.
- Qual o seu nome?
- Igor.
- Igor, por favor, faça por noventa e dois.
- Não posso, senhora. Já te dei o desconto que podia.
- Mãe, eu tenho o dinheiro.
- Por favoooOoOoOooooooOoOor, Igor.
- Tá aqui o dinheiro, obrigado. Vamos, mãe.

- A senhora gostaria de conhecer nosso estúdio de tatuagem?
- Uh, adoraria! Meu filho quer colocar uma tatuagem.
- Olha só, então venham conhecer nosso estúdio. Toma aqui o nosso cartão. Qual o nome da senhora?
- Meu nome é (God's Divine Censure).
- E o seu nome?
- O nome dele é Pedro.
- Então, Pedro, que tatuagem você gostaria de colocar.
- Ele quer colocar um código de barras na nuca. Ele tem um certo problema com código de barras.
- Haha, você é tão engraçado, Pedro.
- Obrigado.

- Uma tatuagem desse tamanho custa em torno de... Cem reais.
- Eu já achei mais barato em outros cantos.
- Vocês já fizeram um levantamento de preços?
- Sim. (Não.)

- Olha só, não é aquela sua amiga da faculdade? Oooooi!!
- Ai.

E Pedro parou por alguns instantes de digitar seu texto de pane lucrando. Esperou as palavras maquinarem no interior de seu cérebro novamente. Mas que fique claro que as cenas com sua mãe já se esgotaram e que agora você deve imaginar o infeliz sentado na frente de seu computador.

- Eu acho que você devia se aposentar.
- Eu só tenho 20 anos.
- Se mata, então.
- Aí você morre também.
- Esse é o objetivo.
- Ótimo, eu tenho um emo dentro de mim.

- E essa garota indie de agora? Ela disse que você escreve bem.
- O que não foi um elogio...
- Eu sei! Ela te pegou de jeito!
- E eu acabei de pensar que não morro, caso você se mate. Vamos lá, Senhorito Bonequinho de Porcelana Chinesa! O mundo te odeia!
- Uh... Não diz isso... Eu te amo, cara.
- De uma maneira emo?
- Bem, no máximo eu só posso fazer você se masturbar.
- Aham. Funda-se.

- Sabe o que eu lembrei agora?
- Que o mundo é uma droga e que ninguém te ama e que você pretende se matar agora?
- Não! Isso de conversar consigo mesmo foi idéia do Vinicius.
- Tecnicamente, não foi. Eu dei a idéia, mas ele a usou primeiro.
- Dude, you’re such a loser.
- Estou imaginando uma faca cortando a sua garganta. E o sangue jorrando. E você esperneando enquanto o sangue escorre pela sua traquéia e enche seus pulmões. E agora você morre. Puff.
- Morri.
- Ufa...
- Brinks, nem morri. Você é um psico cara. Digita logo o PS ali embaixo e vaza daqui.

PS: De pane lucrando. Expressão latina que significa “Para ganhar o pão”. Diz-se de obras literárias feitas rapidamente, com fins lucrativos.

PS do Alter-Ego: Aquele “Puff” foi meio gay.

Flashback

2007-06-14T14:22:00.001-03:00

"I'm not crazy, Doc. Not all the time."

I will seek through the empty

For my inner self.

In some lost memories from the past.

In some visions of what is coming on.

Like a flashback it shows me who I was.

Like a flashforward it shows me who I will be.

In some odd and powerful dimension

Where past and future are twins,

There, I live.

(...) Destruir. Criar. Destruir. Criar. (...)

2007-06-12T22:26:00.000-03:00

A ave sai do ovo, o ovo é um mundo.

Quem quiser nascer tem que destruir um mundo.

Agora eu estou aprendendo a usar esse blog de verdade. Já sei colocar imagens! Haha! Agora só faltam videos. Em breve publico minha sextape. Ui! Enfim, esse post parece surreal perto de toda a surrealidade do blog, então pretendo ser bem rápido. Até porque ainda tenho que concluir um certo trabalhinho acadêmico.

Para fechar, não lançarei idéias, mas sim perguntas. A idéia principal já foi lançada. E para testar os tópicos... muah muah muah.

O que você entende por auto-destruição?
O que você entende por destruição?
O que você entende por criação?
A destruição é um fim?
A criação é um começo?
Quantos mundos você já explodiu?
Quantos mundos você explodiu hoje?
Quando você pretende sair da casca?
Quanto mais você vai tentar ser diferente, ao perceber que você é igual?
Quando você vai perceber?
Quando você perceber, você vai ser a favor ou contra?
Você já percebeu?
O que é infinito?
O que é finito?
O que você mais ama?
O que você mais odeia?
Você já tentou odiar o que ama? Amar o que odeia?
Pedro um dia ira terminar esse trabalho?
O que você está fazendo aqui?
O que você pretende fazer aqui?
O que você está fazendo para concluir o que pretende fazer aqui?

Enfim, vá dar uma caminhada lá fora. Na minha opinião, o Sol vai brilhar com certeza.

Alpha et Omega

2007-06-11T02:44:00.001-03:00

Não sei o que dizer. Simplesmente, quando eu lanço os dados. Mas, se você comprar nosso produto, não além de sucos maravilhosos, mas iogurte. Você não vai conseguir. De todos que eu já amei. Um clique, basta um clique para a solução de nossos problemas. Essa sua religião de brincadeira. Onde estou? A ligação é para o senhor, pretende atender? Não me diga! Um pequeno passo para um homem. Eureca. Eu preciso de um pouco de adrenalina. E então, doutor? Eu falei pra ela que não ia dar certo. Dois mortos e quatorze feridos em um acidente na rodovia. Vamos brincar. Não tenho palavras. Elementar, meu caro. Nasceram quatro nesta ninhada. Você devia aderir à dieta vegetariana. Eles estão brincando? Não precisa chorar, já vai sarar. Eu te amo. Meu celular descarregou. Ele precisa ser sacrificado. Sempre achei que devo àquela viagem meu primeiro treinamento de verdade ou a educação da minha mente. O almoço tá pronto. Eu disfarço minha tristeza com o mais belo sorriso. Pegou as chaves? Ela morreu tentando salvar o filho. Não encontro os meus cadernos! Em algum canto do universo, algo surgiu. Nem parece que a gente se conhece a tão pouco tempo. Eles são hippies? É menino ou menina? Meu nome é saudade. O que você quer ser quando você crescer? Me encontre e me siga. Eu sou Alfa e Ômega. Foi a melhor noite da minha vida. Eu te odeio. Isso é mentira. Eu queria ter cinco filhos. O presidente do Irã disse que não pretende parar com os testes nucleares. O homem está fazendo o que o homem tem que fazer. Posso te beijar agora? A vermelha ou a azul? Eu sou o Primeiro e o Último. Amigos imaginários são legais para se manter um diálogo. Eu discordo de mim mesmo. Mas pra eles é careta se alguém fala de amor. Eu gosto dele, mas odeio ela. Estão mudando toda a língua portuguesa. O que eu aprendi. Não tenha medo. Ela pulou. Vamos mandar uns cartões para a sua tia. Ele está na China. Vou sentir sua falta. Ele vai de caminhão. As ovelhas não são minhas. Boa noite. Por que você fez isso? Eu sou seu pai. Sob o manto diáfano da fantasia, a nudez forte da verdade. A empregada? Eu tenho medo de mim mesmo. Salve César, os que vão morrer te saúdam. As chaves ficam com você. A vida passou caindo por janelas e por fim chegou ao seu destino, o primeiro de muitos. Eu tentei. Eu passei. Eu sou o começo e o fim. Meu agora é futuro. A cada vez que eu morro. Eu sou seu filho. Meus genes simplesmente me impelem a fazer isso. Abaixe essa arma. Três portas abaixo. Estou chegando em dez minutos. Pedro, você é extremamente perverso.

Código de Barras

2007-05-31T11:24:00.000-03:00

Sinto muito frio nas mãos. Quando cheguei por aqui, meu toque era quente e reconfortante, mas agora pareço um zumbi. Isso é ruim, porque tenho que sair de casaco nas ruas. E como não tenho luvas, coloco as mãos nos bolsos do casaco. Mas isso também é ruim, porque não sei andar com as mãos nos bolsos e acabo trombando em tudo e todos pela rua. Enfim, deixo aqui meu manifesto.
Pela primeira vez isso vai parecer a descrição exata de um dia, mas prometo colocar um pouco de minha reflexão caótica-não-tão-assim-pois-bem no texto. Eu achei bacana o método de apresentação de monografias daqui da faculdade. Bem, não o método da apresentação em si, mas o método da audiência. O aluno tem que assistir pelo menos 15 das 100 apresentações, receber a assinatura de um responsável pelo auditório e pronto, seu 10 já está computado no sistema. O problema é que eu não consegui assistir nenhuma apresentação.
Cheguei cedo em frente à biblioteca, onde havia marcado de 9:00 AM com uma amiga para juntos escolhermos as apresentações e... enfim! Ela não apareceu. Deu que eu tive que buscar os auditórios sozinho e... enfim! Não haviam apresentações de monografias em nenhum auditório da Área 1. E eu tinha total certeza de que os auditórios do Área 1 foram os escolhidos. Pois bem, não foram.

Então, para não desperdiçar minha nobre manhã, resolvi me aventurar na Biblioteca Central da UCG. Alguns amigos me cobram simples descrições do meu cotidiano. Vou dar a descrição de uma coisa não cotidiana, mas eu acho que serve. Voltei para a biblioteca, adentrei o seu salão de entrada e tirei minha carteirinha do bolso (aquela em que eu pareço um terrorista, mas em que foto 3x4 não pareço?). É o seguinte, essa carteira tem um Código de Barras. Logo, deve haver algum leitor de códigos de barras em algum lugar para registrar a minha entrada no edifício.
Pedro: Eu queria...
Guarda: Você tem que guardar a sua mochila no guarda volume.
Pedro: Ah! Ok!
Chegando ao guarda volume... Na verdade, chegando à janelinha do guarda volume, eu encontrei o Guardador de Volumes. Ela tinha uma cara de peixe morto. Bem, pra ser mais exato, uma cara de peixe morto muito triste e depressivo e viciado em calmantes. Se ele fosse realmente um peixe e realmente estivesse morto, provavelmente sofreu muito antes de morrer. Talvez ele tenha morrido como morreu um peixe em uma pescaria na fazenda do meu pai, quando eu era mais novo.
Pedro: Peguei um peixe!!!
Pai: Agora tenha calma, vá recolhendo a linha aos poucos.
Pedro: Tá!... Um olho?!
Pois é, eu pesquei um olho de peixe. No outro dia, encontramos um peixe morto na margem da represa. Sem um olho. Do mesmo modo que morreu esse peixe, deveria ter morrido o Guardado rde Volumes. O primeiro pensamento que me veio em mente foi “Eu tenho que fazer esse cara rir!”.
Pedro: Oi, er... Eu vim deixar minha mochila.
Ele deve ter pensado “você e todos os outros alunos que falam comigo todos os dias”. Enfim, ele não respondeu, recolheu a minha mochila de uma maneira profissional, guardou no volume de uma maneira profissional, me entregou a ficha 049 de maneira profissional e não olhou mais para a minha cara de uma maneira profissional.
Pedro: Obrigado.

Então voltei para as catracas da entrada da biblioteca, acreditando que ainda teria que passar o meu cartão em algum leitor. O guarda ficou me olhando com uma cara profissionalmente intrigada enquanto eu estava parado na frente da catraca com a minha carteirinha estendida.
Guarda: ... Pode passar...
Pedro: Ah! Ok!
Nesse momento ele devia se perguntar o por que de todas as minhas respostas para as suas afirmações serem “Ah! Ok!”. Pois bem, girei a catraca, subi as escadas, carteirinha na mão, o cartão 049 e um papelzinho contendo os caracteres “575.8/D271g Dawkins”. No primeiro andar havia uma outra recepção onde estavam as bibliotecárias, um painel de senhas, cadeiras e um DVD tocando alguns mp3 do Lobão. A placa “Empréstimos” foi bem bacana, pois eu ia ter que voltar pro guardinha e perguntar onde eu registrava meu empréstimo. E responderia novamente com um “Ah! Ok!”.

A partir daqui foi fácil, já conhecia o procedimento. Encontrei rápido a estante 575.8, achei o livro, coloquei embaixo do braço e segui para um dos computadores ligados aos terminais. Precisava saber o número de um livro necessário para o meu estudo de Filogenia Humana.
Busca: Gênese comentada da humanidade. Enter.
Resultados: Nenhum resultado encontrado.
Busca: Gênese comentada. Enter.
Resultados: Nenhum resultado encontrado.
(Apelei) Busca: Gênese.
Resultados: A Gênese, um ponto de vista da Criação. Gênese, Deus e o homem. A Bíblia e a Gênese. Gênese: a verdade. (...) A divina criação: Gênese. Deus e a Gênese. (...) A Gênese (comentada) da Humanidade.
Parênteses fazem toda a diferença. E olhar para trás também, porque este livro se encontrava na prateleira logo na frente da 575.8. Enfim, segui para uma das bibliotecárias, e aqui começa o drama. Bem, não necessariamente neste tempo, mas sim neste espaço. Entreguei os livros, a carteirinha. Ela passou o leitor no código de barras na carteirinha, nos livros (finalmente achei o maldito leitor).

Moça: Pedro, eu preciso da sua Identidade e do seu CPF.
Pedro: Ahn... Bem... Por quê?
Moça: Eu preciso fazer o seu registro na Biblioteca.
Pedro: Eu achei que a carteirinha era suficiente.
Moça: Não é.
Pedro: Ok... Só tenho que ir lá embaixo e pegar minha carteira no guarda volume.

Descendo as escadas, me perguntei como ela sabia o meu nome. Mas deixei isso de lado, porque me veio o pensamento “e agora, como eu saio?”, já que a entrada possuía duas catracas. Provavelmente a outra que eu não entrei deve ser a de sair, pensei. Mas por que a cadeira do guardinha está bloqueando a passagem? Por sorte não tive que perguntar ao guarda, já que ao mesmo tempo um cara também estava saindo. A saída era pelo outro lado da recepção do térreo e haviam duas grandes placas leitoras de chips de cada lado. Será que todo esse magnetismo não afetaria meus batimentos cardíacos?
Ao chegar na janela do guarda volumes, encontrei o guardador de volumes nos fundos da salinha cheia de estantes folheando um caderno de bichinhos que provavelmente não era seu. Ao me notar, ele fechou o caderno com uma naturalidade incrivelmente profissional, caminhou até a minha mochila, a arrastou até o meu alcance de maneira profissional e estendeu a mão esperando o cartão 049.
Pedro: Não, eu só vim pegar minha carteira... Pode guardar de volta. Obrigado.
Ele me xingou em pensamentos de maneira profissional e voltou a guardar a mochila no Guarda Volumes 049. Encontrei o homem duas vezes e ainda não o fiz sorrir. Bem, deixei esse pensamento de lado e me perguntei “como diabos eu volto para dentro?”, já que eu podia passar pela catraca ou pela saída magnética. Então lembrei do comentário de uma amiga.
Danielle: Você tem que ir no primeiro andar para pagar a multa de atraso. Eu acho isso ridículo, já que você pode devolver os livros no térreo. Então você também deveria pagar a multa no térreo, ora bolas. Isso tudo só serve para registrar um maior número de alunos rodando a catraca, para ganhar mais incentivos do governo.
Ótimo! Incentivos do governo. Passei pela catraca. O guardinha ficou olhando pra minha cara.

Moça: Ok, Pedro, agora eu preciso do seu endereço.
Pedro: Er... eu não sei.
Moça: ...
Pedro: Vocês não teriam um mapa de Goiânia?
Moça: Os alunos normalmente sabem onde moram. E não precisam de mapas para ditar o endereço.
Pedro: Eu sei onde eu moro. Mas, putz! Não existe um mapa da cidade nessa BIBLIOTECA?
Moça: Lógico que existe. Pedro, qual o telefone da sua casa?
Pedro: Eu não sei...
Moça: ...
Pedro: Digo, eu não sei decorado! Mas tenho aqui no celular, um minuto.
Depois que eu dei o número, ela começou a digitar e fuçar algum programa ao qual eu não tinha acesso. Enquanto eu tentava lembrar ao menos o número do meu apartamento, ela puxou um cartão e começou a anotar palavras que aguçaram a minha lembrança. Ela estava anotando o meu endereço.
Moça: Isso aqui não é para mim, é para você não esquecer mais.
Pedro: Ah... Então vocês têm um sistema? Tipo, digitando meu número e, bingo, aparece o meu endereço?
Moça: É o registro acadêmico. Digite uma senha de seis dígitos.
Revoltante. Tá, não tanto se você já está conformado com o sistema em que seu nome está registrado em vários lugares, assim como sua data de nascimento, seu endereço, seu telefone, seu CPF, sua identidade, seus gostos, suas preferências, onde você estuda, onde você trabalha, com quem você é casado, quantos filhos você tem, se você já morreu, enfim. Muito revoltante. Aquela mulher sabia muito da minha vida (até mais que eu) e eu não sabia nada da vida dela.
Moça: Pronto. Você tem até o dia 11 para devolver os livros. Mas, Pedro, saiba que até o meu filho de 8 anos sabe o endereço da minha casa e da casa da avó.
O que essa mulher queria afinal? Eu passei um semestre morando na casa da minha avó e não sabia endereço decorado, mas então estava registrado no maldito sistema acadêmico isso também?
Pedro: Er... Seu filho mora a oito anos nesta cidade. Eu moro há, tipo, uns três meses.
Ela devia saber disso, não? Na minha identidade estava escrito “ssp AL”. Déspota! Ao menos eu pude me vingar. Ao me entregar o comprovante de empréstimo, eu pude ler o nome da tiazinha.
Moça: Fique com este panfleto informativo da Biblioteca.
(O quê? Agora ela também sabia que eu era um completo tapado naquele prédio?)
Pedro: Ok, obrigado mesmo, Ana Flávia.
Ha! Nome duplo! Isso sim foi uma bela invasão de privacidade. Eu queria ter dito o nome de família, mas a impressão ficou meio torta e cortou o nome pela metade. Assim como um anúncio deveras importante: “...bserve a data de devolução. Não pague ...tas!”

Enfim, desci vitorioso pelas escadas. Agora era só pegar minha mochila e partir. Já sabia por onde sair, já sabia onde pegar meus “volumes”. Só faltava... BIIIIIIIIIP! E eu jurando que o alarme da saída não ia tocar, já que meu empréstimo foi registrado. O senhor e a senhora na recepção do térreo me olharam com uma cara de “Pff... novato.” O senhor pediu os livros, eu os entreguei e novamente um leitor de código de barras. Sendo que dessa vez eu não precisei entregar a carteirinha. Me pareceu óbvio. O panfleto informativo estava junto com os livros e, ao recebê-los, o cara não sabia o que fazer com aquele lixo inútil e procurou um local adequado para jogá-lo fora.
Pedro: Ahn... Isso é meu.
Cara: Eu sei.
(Ótimo, mais um que sabe alguma coisa sobre a minha vida.)
Cara: Tudo certo, obrigado, Pedro.
(E agora ele também sabe o meu nome.)
Foi o que eu me senti ao passar por aquelas traves magnéticas: um grande código de barras. Um aglomerado de barras negras, finas e grossas. Talvez um pouco mais grossas do que finas. Pronto para ser lido por um laser vermelho e ter minha vida dragada ao interesse de qualquer desconhecido.

Pedro: Pronto agora eu vim pegar minha mochila... Obrigado.
Guardador de Volumes: Obrigado o senhor.
Finalmente consegui fazer o coitado falar alguma coisa, apesar de ter me parecido muito profissional a sua resposta. Tudo bem, não devia ser um dia bom para o coitado. Enfim, ao sair do campus encontrei mais uma esperança morta. Pisoteada. Despedaçada. A sexta.

O problema metafórico das esperanças. Não sei se é época, não sei se é desequilíbrio, mas tenho encontrado algumas esperanças mortas pelas calçadas da cidade. Todas elas surgem despedaçadas nos cantos da minha visão, me deixando meio triste. Até ontem eu estava perdendo as esperanças com a Biologia e com o meu futuro. Todo mundo trabalhando, se formando, produzindo ciência. Pedro parado, sem rumo, sem eira, sem beira e sem monografia. Bastou uma única ida à universidade, conversas perdidas de corredor, risadas, cumprimentos, gente bonita, para que novamente eu me animasse e percebesse que tudo não passou de uma crise existencial de um feriadão improdutivo. Tanto que, ao sair da faculdade, percebi a tempo uma pequena esperança de cor verde-vivo viva a alguns centímetros da sola do meu pé esmagador. Essa esperança continuou viva.

Desipere in Loco

2007-05-13T18:49:00.000-03:00

Tarde de Domingo. Bar de beira de estrada. Sujo de barro por brincar com cachorro alheio. Cadela alheia bebendo cerveja no copo. Papagaios berrando. Pedro conversando com seu irmão bêbado.

- Aquele avião é um (insira o nome do avião).
- Você não pode dizer isso.
- Posso.
- Não, não pode. Você não tem olhos de águia.
- É só calcular a distância que ele percorre por segundo. Sem falar que a cauda dele é característica.
- Ah, e é da Tam ou da Gol?
- Da Tam. Só ela trabalhar com Airbus.
- Aham.
- Tá vendo aquela placa? Ela mede dez metros.
- Ela mede 5 metros no máximo.
- Eu tô falando de dimensões aéreas...
- ... Que seriam quilômetros...
- Lógico que não! Olha como ele se desloca rápido.
- Aham.
- Tá vendo os pássaros voando? Eles não vão passar daquele posto de gasolina.
- Não vão. Eles só vão até aquela árvore, onde provavelmente se recolhem ao anoitecer.
- Pff... Eles não vão além do posto porque não podem.
- Lógico que podem.
- Não, não podem. O ar depois do posto está quente.
- Heim?
- É, está quente.
- Quer dizer que existe uma barreira física. Um muro. Impedindo que os pássaros atravessem o posto.
- É.
- E se a comida estiver do outro lado? Eles vão morrer de fome?
- Vão. Se eles atravessarem o posto, eles morrem de qualquer jeito.
- Heim?
- É. Vão ter que bater as asas. Pássaros só voam nesse lado de cá, onde existe uma corrente de ar.
- E como você sabe disso?
- Olhe para as nuvens.
- Aham.
- Qual o lado mais grosso? O esquerdo ou o direito?
- O esquerdo.
- Então, o vento está vindo do lado esquerdo. O vento bate na nuvem e ela vai se desfazendo...
- Aham.
- Olhe para o horizonte. Na faixa da relva. Qual é a cor? Marrom ou rosa?
- Vermelha.
- Pff... Marrom!
- Aham.
- Marrom quer dizer ímpar. 31 mil, 33 mil, 35 mil.
- Aham.
- Rosa quer dizer par.
- Aham.
- Achei que eles te ensinavam metorologia na faculdade.
- Eles ensinaram metodologia.
- Eu disse metorologia. Estudar o clima.
- Ah, meteorologia.
- Tanto faz. Os pilotos têm que saber disso. Ou vocês acham que eles chupam o dedo e colocam do lado de fora do avião pra prever a direção do vento?
- Parece mais provável.
- Os aviões foram inspirados nos vôos dos pássaros. Você não entende de vôo.
- Entendo de pássaros. E vôo de pássaros. Vi isso em física.
- Então me diz, se você estiver no ar daqui em quinze metros de altura ou com uma asa delta em um ar frio, onde vc flutua mais?
- Putz.
- Você consegue flutuar melhor no Chile. Por quê?
- Depende. Em qual lado dos Andes?
- Tanto faz, o KMF do Chile é igual em qualquer canto.
- Aham.

PS: Desipere in loco. Enlouquece-te de vez em quando.

Desideratum

2007-04-24T18:40:00.000-03:00

Tanto a se escrever. Tanto a se perder em um canto desestimulado da mente. Idéias geniais sobre textos geniais que são perdidas ao longo do dia. Penso muito no que escrever, mas me desanimo facilmente, de uma maneira até bizarra. Às vezes, me bate uma ânsia, mas quando pego o teclado em mãos, o orkut é prioridade. Hahaha Vagabundo é foda.
Enfim, eu preciso de estímulos. Ultimamente tenho andado muito feliz, não dá certo escrever assim. Tenho alguns textos em mente, mas todos expressam minha revoltas com certas atitudes, certos comportamentos, certos fatos. Alguns nem revoltas, mas reflexões íntimas. Mas quem diabos vai ficar passando por crise existencial quando se está em picos de felicidade? E revoltado, então? Mas em breve essas idéias fluirão para fora da minha mente.
Enfim², estou fugindo do assunto. Este post vai ser rápido, juro. Era só pra deixar gravado algo para mim mesmo, e talvez pra quem mais se interessar. Cuidado com o que deseja. Ops, meio bruto. Um certo professor considerado louco por todos me disse uma vez que, para a mente, o universo é taquiônico, ou seja, o tempo é nulo, igual a zero, num vale de nada. Você sabia que os Maias conseguiram calcular o número Zero? Meio estranho isso, como se calcula o nada? Ou melhor, como se vive sem ter uma idéia de nada? Pelos menos uma idéia numérica, mas sei lá. Minha mente é tão limitada.
Enfim³, momento copy/paste:

Táquion: objeto, pulso, onda ou fenômeno, caracterizado por velocidades hiperluminicas ou infinitas. A mente inconsciente está constantemente criando e projetando pulsos, eles são seus pensamentos, seus sonhos ou a realidade objetiva, aquela que você percebe e vive - a história. A realidade em si é infinita, pois é a totalidade não podendo ser percebida em sua real dimensão pelo consciente.

Ando acordando meio profeta.
Sexta-feira passada, me vi caminhando mais uma vez em direção à faculdade. Meio autista, meio artista, muita gente bonita, meia hora atrasado. Acabou que, passando por um dos vários estacionamentos da Universidade, eu me deparei com uma árvore. Normal, sempre me deparava com aquela árvore. Mas dessa vez eu olhei a árvore. Analisei a árvore. E ela explodia. Não do modo terrostista, mas ela era praticamente um Cambriano. Fungos, líquens, trepadeiras, pteridófitas, parasitas, a árvore era um mundo que abrigava vários outros organismos. Eis que pensei "Seria uma droga se cortassem uma árvore, pois não ceifariam uma única vida. Destruiriam um universo."
Segunda-feira, lá vou eu passando pelo mesmo estacionamento. Meio autista, meio artista, uma hora adiantado. Tinha que preparar a apresentação que ocorreria dentro de uma hora. Eis que não me deparo com a árvore. E sim com o que restou dela. Todo aquele multiverso de vida arremessado num canto esperando o caminhão de lixo. Todos aqueles fungos, líquens, trepadeiras, pteridófitas, parasitas largados na calçada. Sem lar e sem rumo, perdidos na implosão do próprio universo. Me dei bem na apresentação.
Terça-feira, lá vou eu passando na frente do prédio de Letras da Federal, vinte minutos adiantado para revisar para a prova de Microbiologia. Olho para duas garotas conversando enquanto abrem as portas de seus respectivos carros. Metros atrás eu imaginei que elas estivessem reclamando de algo em relação aos carros, mas nada além de fofoca mesmo. Pensei isso por que outro dia eles tinham assaltado um carro, quebrando o pára-brisa.
Terça-feira, voltando para casa acompanhado, passando pela frente do prédio de Letras da Federal. Eis que observo uma rodinha ao redor de uma garota abatida. Não dei muito bola, não sou do tipo que se levanta no ônibus para observar batidas. Passando pela rodinha, eu olho para o lado e vi o que restava de um parabrisas jogado no asfalto.

O que eu quero dizer é que eu imaginei estes eventos antes. E, infelizmente, eles aconteceram. Agora só me resta divagar sobre o universo taquiônico, onde o tempo é zero. Não existem passado, nem futuro, e todos se fundem no presente. Neste momento, inconscientemente você pode projetar seus desejos para o futuro. E frise bem a palavra "inconsciente", pois não é pensando "quero comer churros no jantar" que você vai comer churros no jantar. Essas sincronicidades ocorrem de uma maneira engraçada. Às vezes basta só uma idéia, perdida entre outras milhares de idéias que você tem no dia, mas no fim esse pensamento se materializa na sua frente, você fala "rapaz, que coincidência!" e deixa pra lá.
Cuidado com o que deseja. Pensamentos positivos. Sua mente não vai separar satisfação de pensamentos negativos como ódio, inveja. Enquanto você pensar que aquele cara chato está na sua frente, ganhando o seu dinheiro e comendo o seu rebanho, ele vai continuar na sua frente e comendo o seu rebanho. Que tal imaginar ele sendo atropelado por um ônibus?
HHAHAHAHAHAAHAH Deixa pra lá, tô começando a falar como um neuropsicólogo, quando sou um marrequinho da graduação. Ignorem-me. Mas o que vale é o que fica e o que fica é a dica: cuidado com o que pensa.

PS: Desideratum = latim, o que se deseja.

Taedium Vitae

2007-04-11T22:35:00.000-03:00

Eu pretendia escrever sobre outras coisas. Coisas estas que me revoltam intimimante, ou me deslumbram, mas no momento só sinto um tédio. Um forte e poderoso tédio mental que me impede de escrever o que penso, no exato instante em que digito este texto.
Então este texto seria um bocejo, uma vontade de se expressar que na verdade não é uma expressão. Um relato do tempo perdido em momentos de puro tédio. E é o que minha vida tem se tornado ultimamente: tediosa. Tediosa ao ponto de não desejar mais o presente, apenas o futuro que está por vir. O futuro de voltar pra cidade natal no fim do ano. O futuro de ir tomar banho de cachoeira com os novos amigos no meio do ano. O futuro de ingressar no mestrado, no doutorado. O futuro de filhos e esposa e família feliz, com cachorros e uma casa legal, numa provável cidade universitária, lecionando aulas bacanas sobre assuntos que muito me interessem e me impulsionem para a frente.
Não consigo arrumar uma conexão, um gancho, entre parte alguma desse texto. Mas miha vida está um tédio mental, até metafísico, nem me lembro mais da última vez que falei "Meu Deus". As coisas nem mais me surpreendem, talvez por que eu nem olhe mais para os lados, apenas para a frente. Hoje na aula de filosofia fui questionado se estímulo seria o mesmo que informação. Respondi que sim, mas minha resposta foi considerada errada, já que pessoas diferentes podem interpretar estimulos de maneiras diferentes. Foi uma das primeiras aulas que eu prestei atenção do começo ao fim sem me distrair com o cheiro de chocolate que incensa todas as aulas de filosofia. Na faculdade, algumas garotas preparam chocolate para vender durante as aulas. É legal, mas na última aula, perto do almoço, não dá.
Enfim, quem me garante que todos ao meu redor são reais, e não frutos da minha imaginação? Foi isso o que eu pensei durante a aula. Além de esfaquear todos ao meu redor e gritar pelos corredores "Vê! Sois meros estímulos! Haha! Losers!" Pra variar um pouco essa história de sincronicidade, hoje eu assisti ao Labirinto do Fauno. Muito bom. Pena que futuramente tornará meu aspecto um tanto clichê, isso se minha vida sair deste maldito tédio.
Por falar nisso, aos sábados o tédio atinge seu auge. Passo a manhã toda de sábado na universidade pagando disciplinas eletivas. Por serem eletivas, as pessoas com que normalmente me relaciono durante a semana, não aparecem. Assim, eu só fico largado no parapeito do prédio, estranhamente parecido com meu tedioso colégio, observando as árvores e os prédios do centro. Os prédios são grandes. Grandes mesmo, comparado com os de Maceió, o que me deixa triste. Preferia estar no topo do maior deles procurando o oceano no horizonte. Enfim, as árvores, por coincidência, lembram fases da minha vida. Uma mangueira igualzinha a do parquinho do condomínio onde morava. Uma árvore com flores da mesma espécie que tinha na pracinha do mesmo condomínio. Tem até uma árvore com folhas muito parecidas com aquelas que são consideras pragas no CCBi, aquelas que o fruto estoura e libera as sementes no ar, que ficam flutuando graças a estrutura de algodão que elas carregam. Enfim, eu queria ver mais um espetáculo daqueles novamente. A fruta estourando e as sementes sendo levadas pelo vento. Quem sabe trazer algumas de Maceió e espalhar por Goiânia, não sei. Não gosto dessa história de espécie introduzida. No caminho da faculdade eu encontro outras árvores que haviam no CCBi, sendo que aqui elas dão frutos. Bizarro isso. Acho que eles devem parar de lavar os tanques de anatomia no jardim. O formol está causando mal à plantas.
Só preciso de um sentido. Um mísero sentido. Na verdade eu achei dois. Etologia de primatas no prédio ao lado do que eu tenho aulas e primatologia no outro campus da UCG. Eu podia deixar de preguiça e ir lá pedir estágio. Mas o tédio já possuiu minha vida, sei lá. Agora é cada célula por si, lembrando que câncer pode matar. Enfim, tédio, tédio, tédio, tédio.
Hoje eu revi umas fotos da minha festa de despedida/aniversário da Elma. Me lembro como no dia todo mundo queria chorar o tempo todo, mas se segurou só pro final, quando jogaram o abacaxi nas minhas mãos. E lembro q eu devia ter gritado "Sayonara, Sem Noção!" para a minha amiga japonesa quando eu fui embora da casa dela. Bah, preciso estudar para duas provas e preparar um seminário sobre Linneaus para apresentar na disciplina mais inútil de todas. O engraçado é que a guria que eu nem conheço sumiu do mapa e agora terei que fazer o trabalho sozinho. Eu ia escrever algo agora xingando o professor, mas eu quero paz pro meu tédio. Tédio mais pensamentos negativos não dá. Enfim, tédio, tédio, tédio.

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah! Que tédio! Meu Deus!
Porque tudo tende ao tédio? Porquêêêêêêêêê?

PS: Pra quem ainda não associou... Taedium Vitae significa "O Tédio da vida".

Sursum corda. Sursum corda. Sursum corda.

2007-03-22T12:48:00.000-03:00

De repente você acorda e contempla um céu escuro, sem estrelas. A única luz que lhe permite a visão é a de chamas queimando em algum lugar mais a frente. Você sente uma batida nas suas costas e percebe um número infinito de pessoas te empurrando. Todas elas possuem um olhar morto, um corpo pálido. Você sai do caminho delas, para não ser pisoteado e percebe que à frente também existem outras milhares de pessoas. Logo você conclui que estava andando como elas, seguindo o mesmo rumo, em uma interminável fila. Olha ao redor e analisa melhor o ambiente: uma planície rochosa e escura, onde centenas de milhares de pessoas surgem de todas as direções, em fila, e caminham para o mesmo ponto convergente. Você ruma junto à fila em que estava para ver aonde ela termina, evitando ser pisoteado pelos "zumbis". Para o seu espanto, o fim é um precipício formado por um círculo perfeito, onde todas as pessoas acabam por cair em uma escuridão sem fim. Todas estão rumando em direção à própria morte.
E então você sente um calor forte no peito, seguido de um arrepio, e levanta os olhos. Empoleirado no alto do precipício existe um enorme pavão. As penas de sua cauda se abrem em um mosaico perfeito, onde você pode contemplar as imagens mundanas, de guerra, fome, morte e sexo. Então você nota as chamas que iluminam o ambiente: os olhos do pavão. E ao contemplar este fogo, milhares de loucuras hedônicas passam por sua mente, o que te excita e te leva ao orgasmo inúmeras vezes. Caído no chão, estasiado, pensando amargamente em se jogar de encontro à ave, você percebe algumas figuras conhecidas no meio das filas de zumbis: seus entes queridos. Amigos, familiares, conhecidos, todos eles caminham rumo ao buraco sem fim. Você tenta acordá-los, puxá-los para fora da fila, evitar que ele caiam, mas não tem jeito. Todos eles acabam caindo, ou em breve irão cair.
No desespero, seus gritos e choros entram em sintonia com outros gritos e choros e você percebe outros "acordados" tentando fazer o mesmo que você, porém sem sucesso. Alguns até, desistem e, mesmo conscientes, entram na fila, preferindo a morte. Você então caminha até alguns dos que choram jogados nas pedras ásperas do chão e os ajuda a levantar, convencendo-os de que, para evitar o sofrimento, devem fugir.
Apesar de andarem por várias noites para longe do pavão e seu poço de escuridão, as filas parecem intermináveis. Muitos dos que te acompanharam entram em colapso, caem no chão se debatendo enquanto berram e repetem as únicas palavras que você tem ouvido em dias. Outros, desistem da fuga e voltam para a fila. Muitos poucos são aqueles que ainda te acompanham. Chega o ponto em que dar mais um passo e impossível. Nesse instante, você se percebe só. Todos os outros desistiram, apenas você corre contra o fluxo. Nesse ponto você pira.
Suas duas únicas opções: sentar e observar o céu escuro sem estrelas para todo o sempre, tentando ignorar a passagem de seus entes mais queridos; ou desistir de lutar e procurar o seu lugar na fila, no final da qual você certamente encontrará o descanso final.
Qualquer que seja a sua escolha, você não pode evitar de proferir as palavras. As únicas palavras que você ouviu desde que acordou. As únicas palavras que a legião de zumbis proferem de suas bocas pálidas. As únicas palavras que lhe surgem em mente. As únicas palavras que você vai falar pelo resto de sua existência surreal.

Sursum corda. Sursum corda. Sursum corda. Sursum corda. Sursum corda. Sursum corda. Sursum corda. Sursum corda. Sursum corda.

Bem vindos ao que foi a minha adolescência.

PS: Sursum corda é uma expressão latina de caráter divino que significa "eleva seu coração".

Cogito Ergo Sum?

2007-03-19T20:24:00.000-03:00

Primeiro, não digite um texto imenso e depois selecione tudo. Confie no blogger, ele não é como o orkut. Acabei de selecionar tudo e puff! sumiu. Raiva não é um sentimento legal.
Segundo, oi, blog novo. Legal, né? Enfim, escreverei mais, por hoje não posso me ater à máquina.
Terceiro, segue abaixo um ensaio com a minha opinião sobre as "contendas mundiais" sejá lá quais elas sejam, principalmente se forem baseadas n'O Vermelho e o Negro. Filme q eu não vi e cuja sinopse não me pareceu compatível com o tema. Afinal, o que um padre tarado por duas mulheres influencia na vida dos ursos polares?
Enfim, o blogger me sacaneou ao apagar meu post de boas vindas... mas pense bem: isso é virtual. Tudo o que existe por trás desta tela é virtual. Virtual é algo que não existe. Mesmo que eu te dê boas vindas 500 vezes, eu nunca te darei boas vindas. Então, cale a boca e continue rolando a barrinha para baixo.

Extinção não é um termo restrito à atualidade. Independentemente do número de indivíduos de uma determinada espécie a caminhar pela Terra, a história de nosso planeta nos mostra que todas as espécies correm risco de extinção, do que depender do acaso. Desde fatores microscópicos, como a adaptação à fotossíntese dos primeiros seres unicelulares, com a conseqüente produção de oxigênio e oxidação (leia-se morte) de muitos dos microrganismos anaeróbicos não adaptados a este gás, a fatores macroscópicos, como meteoros caindo dos céus e dizimando centenas de vidas, todas as espécies estão sujeitas ao fim.
Fala-se muito em aquecimento global e dos problemas que a natureza vem sofrendo por causa deste fenômeno. Porém, períodos de aquecimento e resfriamento sempre ocorreram, e junto com estes a morte de milhares de espécies não adaptadas às mudanças climáticas. Do mesmo modo que hoje um sapinho sofre de desidratação e ataques de fungos por causa do aumento da temperatura, muitos outros sapinhos já se extinguiram anteriormente. Assim como, muitos animais adaptados a climas quentes morreram com a chegada de uma Era do Gelo.
O problema em questão é o homem, mais precisamente o Homo sapiens, uma espécie um tanto problemática e de visão bastante restrita. Deseja de bom grado um futuro melhor para os filhos, mas perdoa um lixinho jogado no chão, ou uma árvore derrubada, ou um banho um pouquinho demorado, ou um casaco de pele da moda, ou uma caça esportiva, ou o desmatamento de uma área para construir um campo de futebol. Enfim, o H. sapiens é uma espécie que busca a felicidade, porém, em sua tamanha sapiência, esquece de um fator básico para uma boa vivência em um planeta: um planeta em que se possa ter uma boa vivência (ao menos uma vivência em que sua espécie esteja adaptada).
Então, em um determinado ponto de sua existência, o H. sapiens decidiu que não fazia parte da natureza, que a cadeia alimentar era uma coisa de animais irracionais, e que a partir de então ele seria chamado de animal racional. Com este título, ele poderia fazer o que bem entendesse, e ele fez. Jogou todo o carbono milenar estocado no subsolo de volta para a atmosfera, ampliando, assim, o Verão, já que o H. sapiens adora uma praia. Explodiu o átomo e desenvolveu o câncer, já que o H. sapiens também adora um drama. Felizmente, o H. sapiens é uma espécie fadada à auto-extinção.
O que importa, no final de todas as contas, é que a vida vai continuar. Não importa se ocorrem maremotos, terremotos, erupções vulcânicas ou a gripe do frango, a vida já mostrou ao longo de toda a sua história evolutiva que é capaz de se adaptar. Extinções em massa sempre ocorreram e continuarão a ocorrer, independente das ações humanas. O homem parece uma enzima, que acelera uma determinada reação, mas não faz parte do produto final. As espécies se adaptarão ao lixo, à poluição, ao calor, à radiação, aos metais pesados. Resta saber se o futuro da vida no planeta Terra se resumirá em baratas.

Finale.
Depois eu matuto mais a idéia. Preciso respirar um pouco e encontrar algo que não seja virtual. Tudo que está escrito dentro desta caixa não existe... e isso tudo é reflexo da mente humana. Cogito ergo sum?

PS: Tenho alergia a baratas.